В эту ночь старой волчице не спится.

      То ли старая боль, то ли нету в груди молока.

      В эту ночь подобрала у леса волчица

      Лопоухого, с проседью белой, щенка.

      Доброта её льёт, его нежно колышет,

      Только что-то не то, не возьмёт она в толк.

      Спит щенок безмятежно, ворочаясь, дышит.

      А в мозгу у неё: «Будет волк. Будет волк».

      Рос щенок, матерел, изменилась походка.

      И добычу сбивал на лету он в прыжок.

      И, когда на волков начиналась охота,

      Вопреки он всему уходил под флажок.

      Был он волк и по-волчьи смотрел на отару,

      Не мигая в упор среди белого дня.

      Но когда среди псов отыскал себе пару,

      То его разорвала цепная родня.

      Был он волк, потому не сдыхал как собака,

      Что всосал с молоком до трепета жил.

      И на Млечном пути у высот Зодиака

      Его контур в ночи, торжествуя, ожил.

      Потому каждой ночью на сердце пустынно,

      Голос старой волчицы ещё не умолк.

      К звёздам тянется, с болью зовёт она сына

      Кричит ему: «ВО-О-ОЛК»!!!