Ловец тумана. Сергей Игнатьев
Читать онлайн книгу.
задержалась у обитой мятой консервной жестью двери – выхода с крыши, вопросительно поглядела на него через плечо:
– Ну, чего, рыцарь?
– Ты и Артем, вы?..
– О Господи! – она с длинным скрипом потянула дверь на себя, проскользнула внутрь. – Не скучай.
Вот теперь Сева действительно остался на крыше один.
Впрочем… у него оставалась еще почти нетронутая бутылка шардоне. Этим стоило воспользоваться.
9
Разбудила Севу трель мобильного телефона. Он некоторое время рефлекторно жал на кнопочку с зеленой трубкой, пока не осознал, что трезвонит оставленное им самому себе накануне напоминание:
«бидон битума в кофейнице у метро».
Сева с силой потер глаза, перечитал сообщение себя вчерашнего себе сегодняшнему:
– Что за бред?
Переместившись на край кровати, с некоторым усилием стащил с себя джинсы. Уныло пошлепал в ванную.
Кое-как умывшись, сказал собственному отражению в зеркале:
– Не просто спорт или отдых, а состояние души…
Отражение в зеркале – взлохмаченное, с глубокими тенями под глазами, – смотрело с выражением мрачной обреченности на лице.
– Чтобы не потерять почву под ногами, ощущение мира. Тихая речка. Немудреная снасть…
Сева показал отражению обложенный язык и поплелся на кухню, ставить чайник.
Ощущение было такое, что в черепную коробку сгрузили три самосвала противотанковых ежей и колючей проволоки.
Красный елочный шар пребывал на своем месте. Ради интереса Сева погляделся в него. Все та же унылая похмельная физиономия. Все та же обшарпанная комната с тремя криво приклеенными плакатами поверх обоев в цветочек – Эми Ли, Джордж Ромеро, Хелена Бонэм Картер.
И никакой магии. Никакого таинственного мерцания, намеков на выходы в Зазеркалье и торопящихся по своим делам кроликов с цепочками часов, свисающими из клетчатых жилетов «барберри».
Тоска зеленая.
Кое-как приведя себя в порядок, утомленность лица укрыв солнечными очками (благо на улице сияло чудесное пушкинское солнце, приглашавшее к лыжным прогулкам и гусарскому аллюру по родному заснеженному простору), Сева поковылял к остановке.
Маршрутка, по обыкновению, никак не хотела появляться.
В кармане джинсов, заставив вздрогнуть всем телом, завибрировал и затарахтел голосом боевого вертолета телефон.
Входящее SMS. Номер незнакомый:
«Прив! Я на месте. Дальний угол, диван. Синяя водолазка. Б.Б.».
«Значит, – подумал Сева, – я ему и номер успел свой дать? Ну, не идиот ли? На кой мне вообще понадобилось все это? Зачем было вообще трепаться в чатике про свои сны? А уж тем более принимать приглашение этого типа? Что на меня нашло? Приключений захотелось? А может, он маньяк? Вон на Западе был случай, один тоже знакомился по инету, а потом взял и сожрал чувака. Вдруг и этот «Бидон» из таких же? К нам сегодня приходил некропедозоофил… Может, ну его к черту?! Потом скажу, что заболел. Слег с простудой. И про сны я, мол, все выдумал. Да и вообще