Виолончель. Игорь Викторович Братченко
Читать онлайн книгу.
Элеонора опустила бокал на стол. – И ты, Брут?!
– Неуместное сравнение. Пора уже тебе определиться с выбором и отправиться в свой… совместно со мной в путь, а не блудить меж берегами…
– Мне послышалось? Ты сказал: «блудить»?!
– Ну, оговорился, прости – «блуждать». Блуждать, бродить – искать брод…
– Блудить! Ты говори, но не заговаривайся. Хм-м… блудить…, а ты тут не при чём?
– Послушай, Элеонора, мне не нравится твой тон и тема разговора. К тому же, если использовать слово, сорвавшееся с языка – «блудить», то оно ко мне точно не применимо – я не женат. А та авария и на мне сказывается. Ты не забыла о наших рухнувших планах? После аварии рухнувших. Нет? Ну и прекрасно!
– Ещё бы она не сказывалась на тебе! Ведь это ты поссорился со мной в тот вечер. Это ты меня разозлил так, что… – Элеонора замолчала на мгновение, будто обдумывая или припоминая, и продолжила говорить. – да…, я не справилась с управлением и перевернула машину на повороте. Если бы Егор пристегнулся, то был бы цел. Я же цела! Но виноват ты, а не я. Не было бы никакой аварии, если бы ты не повёл себя, как свинья.
– Я тебя не понимаю: ты хочешь отдохнуть и расслабиться после трудового дня или поссориться, выплёскивая всё своё негодование на меня?!
– Отдохнуть. Забыть о невзгодах. Провести вечер с любимым человеком… Отдохнуть – душой и телом. – Произнеся эти последние слова, Элеонора заулыбалась и игриво посмотрела на блондина. – Ладно, Матвей, хватит бурчать – вспомним, что мир прекрасен, когда в нём есть любовь. В нашем мире есть любовь, Матвей? Есть?
– Да, милая, в нашем мире есть любовь… И она нас связывает, вот только не пойму – страстью и влечением или же желанием помучить себя.
– Всё, всё! Не ворчи. Я сама виновата, что завела этот разговор.
– Надо же! В кои веки ты повинилась.
В ресторане зазвучала музыка, и приятный томный голос вокалистки заполнил пространство.
– О! Опять охотница пришла. Как всегда, излишне броско одета. Плывёт меж столиками, не торопясь…, чтоб все успели заметить её. Занимает столик у окна.
Матвей, чуть повернув голову, посмотрел на вошедшую и процитировал:
– «…И медленно пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна,
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна…».
– Да. Только здесь пьяные не кричат: «Ин вино веритас»…
– Милая, это же не кабак начала двадцатого века…
– Ты хочешь сказать, Блок бродил по кабакам? Как-то не вяжется с его образом. Он же не был беден.
– Но и не был богат. Да и назови мне хоть одного богатого поэта? Я таких не припомню.
– Ты – богат. Вот предо мной сидит пример успешного и богатого поэта.
– Я богат, если это можно называть богатством, своим бизнесом. Я иду по земле в грязных резиновых сапогах, в телогрейке и шапке-ушанке. Пряча за всем этим кусочек своей светлой души, куда проникают лучики солнца и играют гранями бриллианта
– сверкают.
– Бриллиантовый ты наш! Скромный поэт-бизнесмен. А может…,