Мой старший брат, или Опасная прелесть быстрых снов. Сергей В. Бойко
Читать онлайн книгу.
вам про Андрюху расскажу! Был у меня друг детства, Андрюха. Хулиган – отчаянный, но справедливый.
– Это уж как водится, – пробормотал разомлевший Егор.
– Милицию терпеть не мог. Из-за отца. Осудили его. Ошибочно. Потом спохватились оправдать, да поздно: он уже там помер, в колонии. С тех пор Андрюха ее возненавидел, милицию эту.
– Понятное дело: ребенок – что возьмешь? – проговорил Егор.
– Ну да! Над милицейскими фильмами хохотал демонстративно. Однажды нас прямо из зала вывели. Теперь-то смешно, а тогда… Армия его спасла, а то бы обязательно сел.
– От армии тоже польза бывает, – кивнул Егор и закрыл глаза.
– А после армии он пошел работать в милицию.
– Да ты что? – встрепенулся задремавший было сосед. – И взяли?
– Попробовали бы они не взять – Андрюху! Но вот вопрос: почему он пошел?
– Отомстить решил! – уверенно заявил Егор.
– Да ну вас! Андрюха никакой вам не мститель.
– А чего кричать? Сам-то он – что говорит?
– Ничего не говорит. Он в этой милиции своей погиб. При невыясненных.
– Вот это факт! – окончательно проснулся сосед. – Не так, так эдак. От судьбы не уйдешь. Милиция – это была его судьба. У каждого человека есть судьба. Он – туда, он – сюда, а она его – хвать! Мой! И все. Вот у меня судьба – водопровод, сантехника, бойлерная. Я от судьбы не бегу. Главное – знать, где она и в чем. Правильно? А не бегать от нее. Только подошвы зря топтать.
– С этой точки… Тут вы правы!
Я поднялся, отлепил от мокрой стены фотокарточку и протянул соседу. Тот внимательно на нее посмотрел и изрек:
– Ты гляди! В форме. Улыбается. А глаза… Плачут глаза! Вот тебе и судьба. Помянем твоего друга. За Андрюху!
Помянули. Я макнул фотокарточку в ведро с клеем и прилепил ее на прежнее место. Я принялся ходить вдоль стены, разглядывая детали коллажа и продолжая рассказывать про своего друга.
– Он стихи сочинял, Андрюха. Еще в школе. И потом тоже. Не стихи даже, а маленькие рассказики. Они мне сегодня попадались. Шесть штук. Андрюха называл их маленькими необыкновеллами. Представляете? Необыкновелла! Как будто бывают обыкновеллы! Андрюха всегда смеялся, когда ему советовали после школы идти в литинститут. Говорил, что и так грамотный, а писателем станет, работая где угодно… Куда же они запропастились? Он эти необыкновеллы в последние годы написал, перед гибелью. Десяток страничек всего. Такие маленькие рассказики. Да где же они подевались?
– Про что хоть рассказики?
– Сам не знаю. Они как стихотворения. Их не перескажешь.
– Брось, потом найдешь, давай выпьем.
– Нет. Мне важно, извините.
– Тогда ищи. Будь здоров!
Егор стал пить, а я продолжил ощупывать свою память. В эти минуты поиск андрюхиных рассказов стал для меня смыслом жизни, а сами рассказы – целью. Я медленно продвигался вдоль стены и говорил:
– Ничего не помню. Ничего хорошего не могу вспомнить в жизни. Ни одного дня. Никаких ощущений.