Под Рождество томятся свечи

      В дрожащем отблеске огня.

      А над землей колдует вечер,

      Звездой Божественной маня.

      В углах застынет запах ели,

      Запляшут тени на стене,

      В хвое качнутся карамели

      С гирляндой, вспыхнувшей во тьме.

      И серебристый ангелочек,

      На ветке место обретя,

      Нам суть явления пророчит:

      Мир в ожидании Дитя!

      А месяц, выгнувшись отрого,

      Венчает яркую звезду —

      За Рождество, за веру в Бога,

      За воздаяние Христу!

      Рисуют художники женщину в цвете,

      То – с ликом небес, то – верхом на коне,

      То – в шляпе старинной, то – скромно в берете,

      И образ веками живет в полотне.

      И пишут поэты о женщине-лире,

      О той, что как музыка, льется в стихах,

      И строки звучат упоенно в эфире,

      Их сущность всегда остается в веках.

      О женщине песни поют и слагают,

      И скульптор ваяет её силуэт,

      И каждый мужчина, конечно, мечтает

      В любимой увидеть таинственный свет.

      Пусть время идет, каждый раз все меняя,

      Но всё же, живет эталоном в веках:

      Будь она близкая, будь неземная,

      Женщина просто с цветами в руках.

      С колыбели тянутся ручки малыша,

      Льется с глаз невинных светлая душа.

      Мама поцелует, ко груди прижмет,

      Бессловесный голос только мать поймет.

      С губ порхнет тихонько песня-мотылёк,

      Задрожит, замается ярко камелёк.

      И дитя наполнится благостным теплом,

      Он укрыт надежно маминым крылом.

      Плохо, если нету матери с тобой,

      Тут уж не поспоришь с тяжкою судьбой.

      Но незримой нитью связанной родной,

      Прочное единство будет в жизнь длиной.

      Если мама рядом – ждет в окошке свет,

      Мы к нему слетаемся миллионы лет.

      И никто на свете нас не разлучит,

      Только неизбежность в двери постучит.

      В сумасшедшем ритме, в суматохе дней

      Мы не замечаем старость матерей.

      Скоротечность времени явленным гонцом

      Ляжет паутиной на ее лицо.

      Хочется пригладить, возвратить тепло,

      То, что с колыбели с матерью пришло.

      Чтоб не гас, не меркнул