прошлое – мальчик, рухнувший вместе с балконом

      с девятого этажа,

      без шансов на спасение,

      на общее будущее.

      но, представь, теперь —

      у каждой женщины устрица твоего лица,

      водяной знак на просвет синюшных губ,

      огнестрельных глаз,

      миллиарды твоих копий шуршат платьями

      во всем мире —

      от старух и до детей.

      это – медузный бал привидений в твою честь

      или – снегопад людей, и мы, полубоги, пошли за кофе,

      и открываем рты, и ловим снег.

      это только кажется, что так легко написать:

      не жалею, не зову, не плачу.

      вызволить из тьмы шахтеров невыразимого.

      но сколько должно пройти тысячелетий эволюций,

      борьбы и крови, поглощения себе подобных,

      бесподобных, чтобы родилось на свет:

      все пройдет, как с белых яблонь дым.

      человечество, как плодожорка,

      прогрызает кровавый тоннель в яблоке времени,

      не покидает ощущение, что еще кто-то живет за мной,

      волчонок ступает в следы лап матерого волка,

      кто-то толкает тебя – камень перед собой,

      или я иду, и кто-то живет впереди меня,

      и это следы когтей дежавю, сколы времени,

      послания во времени, царапины на металле.

      и так слой за слоем, смерть за смертью

      отшлифовывается бриллиант бытия.

      и это не пищевые цепочки, нет, но подвесные мосты

      качаются под нами, над нами, железные лианы,

      скрипят, визжат и охают карусели

      на перекрученных цепях,

      и наши инкарнации переплелись, смотри,

      можно дотронуться до плеча

      девушки-ветра с беличьим лицом…

      и тонкий листик скачет прямо,

      невесомо,

      хореографически красиво.

      отталкиваясь конечностями от асфальта,

      как боец кунг-фу на показательных выступлениях осени.

      и я еду к тебе в Сибирь,

      сквозь 3500 км,

      купил торт и апельсины.

      и валит первый снег,

      и тотчас превращается