Враг у ворот. Петр Борисович Гришин
Читать онлайн книгу.
налились кровью, уголки губ чуть подрагивали. Вытащив из пачки сигарету я протянул её русскому.
– Предрассудки! Успокойтесь Михаил, Америка слишком далеко, что бы вникать в творящиеся у
вас в стране порядки. Отсюда вся её напыщенность и невежество.
– Не в том дело. – Михаил, шумно затянувшись, выпустил несколько колец дыма, видимо это его
успокаивало. – Американцы, в любом деле поступают, словно играют у себя в казино. Долго вымеряют, прикидывают, ищут выгоду… Вот в войне. Они ведь ждали до последнего. Ждали, кто возьмёт вверх. Представьте если бы верх взял Гитлер?
Я пожал плечами, игры в полемику ни когда не прельщали меня, и дабы перевести тему, я спросил.
– Вы правда полковник? – Михаил хмыкнул.
– А вы, похоже, истинный англичанин – умеете ловко уйти от ответа вопросом! – русский присев на
корточки, достал из кобуры свой модернизированный “ТТ”, взведя курок, поставил его на предохранитель. Прицелившись в стену палатки, он чему-то улыбнулся и, крутанув пистолет вокруг указательного пальца, убрал его обратно в кобуру.
– Полковник, но бывший. Только ни кому! – Михаил всё ещё чему-то улыбаясь приложил палец к
губам.
Неожиданно меня как будто кто-то дёрнул за язык.
– А вы Сталина видели?
– Нет.
– А Жукова или Берию?
– Я уехал из России девятнадцать лет назад, – я опешил, получалось, что русский
работал не на Советы. Советы никогда не доверили бы эмигранту участвовать в сколько-нибудь важных для них делах. Да, что там, они попросту расстреляли бы его, обвинив в измене родине, или послали в лагеря, что, как я слышал, было одно и тоже. Но на кого? На кого тогда он работает… Я знал, что он не ответит мне на этот вопрос; впрочем, как и я не ответил бы ему, почему я, бывший археолог работаю в, наверное, самом секретном разведывательно-диверсионном подразделении мира.
17:58 Лондон 17 Августа 1941.
Я узнал его, это был полковник Стеффердсон, он приветливо махал мне рукой, приглашая сесть в машину – роскошный, сверкающий свежим лаком Хорх. Полковник сидел на заднем сидении вместе с каким-то дородным господином, переднее сидение рядом с водителем было свободно. Подойдя к машине я увидел, что полковник тычет мне пальцем, показывая что б я сел вперёд. Мысли в моей голове перемешались, я не думал о том, зачем, я думал как, как этому странному человеку удалось отыскать меня спустя столько лет в огромном Лондоне.
Проехав несколько кварталов, мы выехали на набережную Темзы, полковник хлопнул водителя – мордатого парня с рыжими усиками и шрамом, тянущимся от переносицы к правому виску. Я непроизвольно напрягся, в глубине души мелькнули самые страшные предположения, но хлопок означал лишь то, что полковник желал чтоб водитель остановил машину.
– Доктор Пол Милтон. – голос принадлежал незнакомому господину. Я обернулся. Тот, разгладив на
коленях небольшой листок бумаги, внимательно изучал его. – Родился в девятьсот первом,