Carrera Mortal. January Bain
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videojuego favorito. Cocinando un banquete para celebrar uno de sus cumpleaños. Y el favorito de su hermana: comprar zapatos. Todo el historial de su hermana que tendría para toda la vida.
Sus fuertes sollozos acabaron convirtiéndose en suaves hipos. Una catarsis nacida del trauma y la culpa de la que ya no podía escapar la dejó luchando contra el agotamiento, pero extrañamente aliviada, desapareciendo parte de la abrumadora tensión que la había impulsado durante semanas. Sus otros sentidos se apresuraron a llenar el vacío. Se volvió consciente. Demasiado consciente.
Volvió a luchar para liberarse de su fuerte agarre. Él se aferró y ella miró los ojos protegidos por lentes demasiado oscuros para ver algo a través de ellos. Pero lo que pudo ver alrededor de los anteojos de sol la sorprendió. Un grueso cabello negro cortado al estilo militar, una mandíbula en forma de linterna con un desaliño de sombra oscura, pómulos bien definidos y una camiseta negra ceñida sobre hombros anchos que se estrechaba hasta una cintura recortada. Y quizás lo más inesperado, lo más sorprendente, eran los tatuajes tribales que serpenteaban por sus antebrazos dorados. Sus muslos se sentían poderosos a través de la gruesa tela negra de sus pantalones vaqueros. Un hombre grande y fuerte. Un guerrero en su mejor momento. Y su cuerpo presionaba el de ella contra el techo caliente.
“¡Déjame subir! Este techo me está quemando el culo”. Ella no estaba tan avergonzada como la ocasión normalmente exigiría. Él merecía sus lágrimas, impidiéndole administrar justicia. Ella no le debía nada. Nada.
“Primero necesito registrarte en busca de armas. Luego, si prometes no dispararme, te dejaré subir”. Su voz grave se derramó en el aire como notas musicales desde lo más profundo de su amplio pecho. Estaba tan cerca que ella no pudo evitar respirar su aroma, la fragancia de algo indefinible que hacía cosquillas en sus sentidos. Un lejano recuerdo de un maravilloso aroma similar, enterrado en algún lugar de su pasado, se le escapó y exigió atención. Sándalo y cítricos con matices de almizcle.
“Sí. Te prometo que no te dispararé, por el amor de Dios. No, a menos que conduzcas borracho y utilices tu vehículo como arma asesina…” Respiró tan profundamente como pudo con el hombre apretando contra ella. Él pareció darse cuenta de su incomodidad y se relajó un poco, aunque no la dejó ir del todo. Si se quitara los malditos anteojos de sol. Sus ojos podrían delatar el juego.
Los segundos transcurrieron.
Ella tragó con fuerza.
Nuevos pensamientos surgieron. Pensamientos extraños. Pensamientos llenos de adrenalina que se dispararon en su cerebro, forzándolo a pasar del modo de venganza al modo de supervivencia en un instante… o tal vez era el modo de lujuria, creado por la cercanía de la muerte que la miraba fijamente a la cara. Todavía no podía estar segura de que saldría de la azotea de una pieza, pero algo le decía que ese hombre no le haría daño. Al menos no intencionadamente.
La transpiración se intensificó, el calor de su ingle cuando se sentó a horcajadas sobre ella empezó a captar toda su atención. Sus pezones se tensaron. Rezó para que no se notara. Sus pensamientos la disgustaron y la excitaron, todo al mismo tiempo. Estar abrazada tan fuertemente, sin poder hacer nada al respecto, la estaba poniendo caliente. Demasiado caliente. Reanudó sus esfuerzos por apartarlo. Dios, no soy Anastasia Steele, ¿verdad?
“Voy a registrarte ahora. Nada personal. Es el procedimiento de rutina”.
Sujetando sus muñecas fuertemente unidas, recorrió con su mano libre su cuerpo, bajando por sus costados y bajo sus pechos, antes de revisar entre sus piernas. Oh. Dios. Dios. Apretó su gran mano contra su entrepierna. El calor la invadió, tan caliente que casi se quemó por la oleada instantánea de lujuria. La gota que colmó el vaso fue que él la apretó, sus fosas nasales se abrieron de par en par al descubrir los pezones en ciernes, sus pechos sensibles e hinchados.
Él aflojó su agarre y ella se sentó, frotándose las muñecas. Sacó un pañuelo del bolsillo de su uniforme y se sonó la nariz, más que avergonzada. Su terrible aflicción la había dejado abierta y en carne viva. Buscó excusas para justificar su respuesta insensata. Su cuerpo había sido descuidado durante demasiado tiempo y ahora quería algo más, algo que no naciera de la desesperación, sino que fuera creado a partir de la vida y la lujuria. Pues que se calle de una puta vez. No tenía tiempo para sus exigencias. No ahora. Ni nunca.
Se levantó, la puso en pie y se alzó sobre ella, con un metro ochenta de músculo de operaciones especiales. Todo masculino y endurecido por el trabajo de soldado, y tan parecido a su hermano que tragó con fuerza contra el recuerdo. Pero al menos el dolor era bienvenido. Eso lo entendía. La otra reacción era imposible de comprender.
“Soy Jake Marshall. ¿Quién eres tú?” Se quitó los anteojos, dejando al descubierto sus ojos, unos ojos de la más profunda tonalidad de azul intenso. El blanco que rodeaba el intenso color de sus iris estaba estropeado por rastros de enrojecimiento. ¿Resaca o drogas?
—Silk O'Connor.
—Bueno, Silk O'Connor, creo que será mejor que nos demos prisa antes de que alguien descubra la posición del tirador.
—¿Qué? Sorprendida, desconfiada, dudó. —¿No me van a arrestar? ¿Y qué es ese “nosotros”?
—¿Para qué? El sujeto sigue caminando erguido. Pero sólo por mi bien, ¿te importaría compartir lo que crees que estabas haciendo?
“Ver que se hace justicia”. El tono amargo de su voz no le sorprendió. Estas últimas semanas habían sido una caída en la amargura mientras hacía sus planes. Ignorándole, bajó la cremallera del mono con estampado de camuflaje, dejando al descubierto unos pantalones negros y una camiseta. Se quitó la fina y holgada prenda y la tiró a un lado. Añadió los guantes de látex que llevaba puestos a un montón apilado por ella, lo dobló y lo metió en una bolsa de mano de la que pensaba deshacerse más tarde. Vio el casquillo gastado del calibre 30, lo recogió y lo guardó en el bolsillo. El arma quedaría. No se podía rastrear. Y se había puesto guantes.
Sintió su mirada mientras esperaba a que ella terminara de ocuparse de las pruebas incriminatorias. Permaneció en silencio, abriendo la puerta del techo cuando ella asintió que había terminado. Ella había apuntalado la puerta antes con un ladrillo.
Se apresuraron a bajar por la escalera exterior trasera un piso hasta la planta principal, sus pisadas amortiguadas apenas se registraban en la moqueta. No se podía ver a nadie en la escalera desde los negocios del corto centro comercial de dos pisos, a menos que alguien empujara la puerta al final de la escalera. Y no lo harían, no cuando un destornillador que atascaba la cerradura había resuelto esa posibilidad antes. Se tomó un momento para quitárselo, añadiéndolo a su bolsa. Tomó la delantera, dirigiéndose a la puerta exterior y al estrecho callejón. Casi habían llegado al aparcamiento y a la seguridad de su pequeño coche cuando un ruido les alertó de la compañía.
“¡Alto! ¡Deténgase ahora mismo! Ponga las manos en alto”, exigió una voz fuerte.
“¡Carajo!” Jake dejó escapar el insulto al reconocer a uno de los otros agentes de seguridad contratados para el destacamento, con las piernas abiertas y una pistola en ambas manos. Uno de los miembros del equipo de Max en Los Ángeles, un tipo que había conocido esa misma mañana.
Se adelantó para interceptar al hombre. “Sticks, ¿verdad? Soy Jake. Hoy estamos del mismo lado, amigo. Yo me encargo”.
El hombre bajó su arma, pero su expresión seguía siendo recelosa. “¿Por qué no está esposada?”
“Es una testigo. El tirador se escapó. La voy a poner bajo mi custodia hasta que atrapemos al bastardo”. Rezó para que ella entendiera la precariedad de la situación. Pero maldita sea, ahora que había mentido, él también estaba involucrado. Un maldito cómplice. ¿Qué le había llevado a hacerlo? No era propio de él. Pero algo en la mujer desesperada había hecho aflorar sus instintos protectores. Y ella se había sentido increíblemente bien ante él. Tuvo que preguntarse si ella estaba tan emocionada como él. Al principio, ella se resistió, dejando salir su dolor en sus lágrimas. Pero luego sus pezones habían brotado en sus grandes pechos,