А я… я проглядела бы глаза,

      А все следила бы за тем, как он

      Становится все меньше, меньше, меньше

      И тоньше кончика моей иглы,

      Покуда он совсем бы не исчез,

      Как мошка в воздухе; тогда лишь взор,

      Рыдая, отвела бы. Ах, когда же,

      Пизанио, о нем услышу я?

      При первой же возможности, принцесса.

      Я не простилась с ним, а мне хотелось

      Еще так много важного поведать.

      Когда мы расставались, не успела

      Ему я ни сказать, как стану думать

      И день и ночь о нем; ни клятву взять,

      Что он мне в этом Риме не изменит

      С какой-нибудь лукавой итальянкой;

      Ни попросить, чтоб на рассвете, в полдень

      И в полночь к небесам его молитва

      Взлетала и встречала там мою;

      Ни дать ему, слова любви прервав,

      Прощальный поцелуй. Отец ворвался,

      Подобно злому северному ветру,

      И почки сбил, готовые расцвесть.