Рыжий рыцарь, золотой менестрель. Мора фон Эпштейн
Читать онлайн книгу.
моими попытками научить северную свинью хоть чему-нибудь вежливому, ржал весь отряд. А Эван чуть с лошади не падал, цепляясь за повод и симулируя боли в животе. Расстройство желудка неожиданно поразило почти весь отряд, и мы с бароном выглядели несколько вызывающе, возвышаясь над пригнувшимися к холкам всадниками.
– На сегодня хватит, – задумчиво решила я, заметив, как глаза барона начали наливаться кровью, и благоразумно приотстала.
– Эй, менестрель, – обратился ко мне один из отсмеявшихся воинов, – спой для нас, чтобы дорога скучной не казалась. Мы слышали, ты хорошо поёшь.
Я хотела огрызнуться, что они ещё не успели заскучать, но передумала и, перехватив лютню, грянула «Эх, пойду я вечером гулять…». Обрадованные вояки восторженно подхватили, но, судя по вытянувшемуся лицу Эвана, таких откровений он от меня не ожидал. Эта песня была из тех, что поют в кабаках после пятой кружки и, разумеется, воспитанная девушка из благородной семьи такое знать не должна. Но по слушателям и репертуар.
– Лоран, – через полчаса у мага кончилось терпение, – ты обещал придумать про меня песню.
– Я обещал? Значит придумаю. Я всегда держу своё слово.
– Я хочу её услышать, пока не слишком поздно.
Стоит ли говорить, что я забыла о своём обещании. Да и было ли у меня, когда его выполнять. Но я же обещала. Обещала и, чёрт возьми, я действительно высоко ценю своё слово, чтобы его нарушать.
Придётся придумывать по ходу повествования, черт с ней, с рифмой, лишь бы ритм выдержать. О Господи, только бы не лажануться, потом репутацию замучаюсь отмывать. Дёрнуло меня за язык пообещать…
Плачьте струны, пойте и плачьте,
Песнь я начну, и быть может не в лад.
Смеха и радости не ожидайте.
В песне души умирающий сад.
Я вам спою не совсем о герое,
Хоть его доблесть известна везде.
Было в нём всё: и веселье, и горе,
И благородство, и стойкость в беде.
Первые слова и первые аккорды давались с трудом. А потом меня было невозможно остановить. Музыка струилась из-под пальцев быстрее воды, в голове не осталось ни одной мысли, а песня рождалась сама.
Странной судьбой наградил его жребий,
Может быть слишком, но нам не понять:
Как по тропе из разбросанных лезвий
Должен идти он вперёд, а не вспять.
Словно два дара в руках у богини:
Магии жезл и разящий клинок.
Вроде бы выбрал: сражаться во имя
Доблести, чести и пыли дорог.
Только судьба ведь забавная штука.
Был ли он прав, выбирая свой путь?
Что же, огнём порождённая мука
Жжёт изнутри, не даёт отдохнуть.
Страх, сомненья, терзанья и ярость,
С болью в душе полыхнули как блик,
А ведь, возможно, нужна была малость,
Чтобы прозрел он хотя бы на миг.
Они слушали, затаив дыхание. Все эти грубые, бывалые вояки, включая самого барона, слушали меня, молча глядя, кто в небо, кто на