1984. George Orwell
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sido como una seducción, aunque fuera su esposa.
Pero el resto de la historia tenía que ser escrita. Él escribió:
Subí la lámpara. Cuando la vi a la luz...
Después de la oscuridad, la débil luz de la lámpara de parafina parecía muy brillante. Por primera vez pudo ver a la mujer bien. Había dado un paso hacia ella y luego se detuvo, lleno de lujuria y terror. Era dolorosamente consciente del riesgo que había corrido al venir aquí. Era perfectamente posible que las patrullas lo atraparan al salir: de hecho, podrían estar esperando fuera de la puerta en este momento. Si se iba sin hacer lo que había venido a hacer...
Había que escribirlo, había que confesarlo. Lo que había visto de repente en la lámpara era que la mujer era vieja. La pintura estaba enyesada tan gruesa en su cara que parecía que se iba a romper como una máscara de cartón. Había rayas blancas en su pelo; pero el detalle verdaderamente espantoso era que su boca había quedado un poco abierta, no revelando nada excepto una cavernosa oscuridad. No tenía ningún diente.
Escribió apresuradamente, con una escritura que se movía con dificultad:
Cuando la vi a la luz era una mujer bastante vieja, de cincuenta años por lo menos. Pero me adelanté y lo hice igual.
Volvió a apretar sus dedos contra sus párpados. Al final lo había escrito, pero no había diferencia. La terapia no había funcionado. El impulso de gritar palabras sucias en la parte superior de su voz era tan fuerte como siempre.
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