Это пытка, это боль,

      Но как иначе может быть?

      Агония души…

      Себя я ненавижу.

      И жутко, тошно,

      Но не остановиться

      И путь всего один.

      Вперёд, вперёд, вперёд.

      Перо беру я, и чернила,

      Пишу.

      Вдруг появляется картина,

      Из символов и спешных знаков,

      И мысль обращает танец вальса

      В самозабвенную красу,

      Касание, рука,

      Все начинается по кругу,

      Но как иначе может быть?

      Жизнь бережно выкладывает фишки

      И новой партии начало,

      И Вновь и вновь мы ставим

      На кон все,

      Но побеждает лишь один.

      Есть ли в том смысл,

      Если есть и проигравший?

      Кружиться с смертью в венском вальсе,

      Не зная радости и горя?

      Красиво, безобразно…

      И все по кругу —

      Декорации и лица.

      Но может ли быть все иначе?

      Болью сводит все нутро,

      Но куда этой боли страшнее?

      Только тело стоит, не дрожит,

      Когда душу пронзает кол.

      Как важнее всего может быть

      Продолжать этот путь и быть,

      Если цели помысел смыт,

      Если свет ориентира погас?

      Я как бабочка кружусь,

      С цветка на цветок

      В поиске нектара.

      Все порхаю на пути неизведанном,

      В поиске счастья и любви.

      Только где она?

      Может она под листом притаилась?

      Или в кувшинке от взгляда скрылась?

      Может в лужице утонула?

      Или может в канаву приземлилась?

      Только нету любви в цветах.

      Сладок их нектар,

      Красотою пьянят лепестки,

      Бархат их я готов ласкать,

      Хоть все солнца до самой зари.

      Только нету любви в цветах,

      Потерялась она в пол пути.

      Придавила её тоска,

      Полная горя и одиночества,

      Съели корни остатки любви.

      Нету больше ее в цветах.

      Только в воздухе все шуршат

      Лепестки пропавшей любви.

      Скребутся, скребутся,

      Вновь и вновь.

      Готовы они

      Разорвать мою плоть.

      И рвутся вперёд,

      Будто рыбы наружу,

      Не знают они,

      Что их ждёт впереди.

      Но когти их,

      Словно лезвие плахи,

      Они знают цель

      И рвутся к ней ближе.

      Я чувствую кожей,

      Как стонут их жертвы,

      Как выбор их пал на меня

      Ощущаю.

      Несчастных страдания завершают…

      Скребутся,