Боевое оружие богемы. Алекс Греков
Читать онлайн книгу.
горьким опытом с Вовой, французская сторона по началу начала останавливаться, чтобы я перевел модели сказанное. Но Тим тут же тормознул инициативу французского дяди, на вполне приемлемом английском:
– Я не нуждаюсь в переводе…
Во как! Я-то, спрашивается, тогда зачем приперся?..
Французы предложили на выбор аж три контракта! Со свойственной ему скромностью, Тим остановился на самом высокооплачиваемом.
– Мне к маэстро-то ехать?.. – поинтересовался я.
Он пожал плечами:
– Ты же мой продюсер…
Ну, спасибо, что сказали!
При виде Тима у старпера в шляпке загорелись глаза. В отличие от Вовы, со съемками они управились за день…
– А теперь куда? – почти робким голосом спросил я.
– Я – по делам, а ты, наверное, на веселую улицу…
Так бы и убил! А вот возьму, и назло туда не поеду!
И я высоконравственно отправился в «Мулен Руж»… Об этом можно, конечно, и не рассказывать. Это надо видеть. А вот то, что было потом… Разве может у меня быть Париж, да без приключений?! Зашел в какой-то кабачок средней руки, полупустой по причине позднего времени. В углу шушукались две цыпочки. Я заказал кофе и расслабился. Цыпочки вдруг напряглись. Еще бы! В кабак ввалился кто-то толстый, важный, весь в золоте и с кучей охранников. Точно, русский мафиози! Кто же еще может так по-идиотски выглядеть? Официантка на полусогнутых кинулась к толстяку. Я не ошибся. На зашибецком русском дядя затребовал «чего-нибудь пожрать, да пошустрей»…
Я ухмыльнулся – от наших людей нигде не спрячешься! И не только от них…
При том, что кабак оставался полупустым, за мой стол вдруг бухнулся какой-то пацан с пухлыми губами.
– Не против?.. – почти тимовским повествовательным голосом спросил парень.
Я молча на него уставился. Он молча показал мне какое-то удостоверение. Кажется – милицейское… Ну да, спрашивал-то он по-русски…
– А?.. – наконец, ожил я.
– Так надо… – снова до боли знакомо сказал пацан.
– Может, познакомимся на всякий случай, чтобы не вызывать подозрений своим молчаливым сидением? – столь длинная тирада явно озадачила моего визави.
Переварив, наконец, сказанное, он выдал:
– Леха…
И то дело…
– Его пасем, или?.. – я, кивнув на толстяка, снова проявил инициативу.
Леха мой вопрос проигнорировал. Понятно: конспирация…
– На пол! – завопил я, падая, и увлекая за собой пацана. Тот ни хрена не понял, но перечить не стал – потому как в зале раздались автоматные очереди. Цыпочки громко завизжали.
На всякий случай отгородившись столом, мы лежали, вжавшись в пол и тесно прижавшись друг к другу.
– Ты откуда узнал?.. – вдруг прошептал Леха.
– Увидел в окне отражение мужика с автоматом… – так же тихо ответил я.
– А вдруг он нас – того?.. – опять спросил пацан.
– По-моему, ему не мы нужны… – высказал я предположение.
Судя по тому, что Леха был весь залит кровью толстяка, а я слегка забрызган, предположение было верным.
Автомат