Возьмите меня в золотую постель

      Сыграйте со мною в серебряный ящик из света

      Покуда доносится голос постылых пустынь

      Я знаю, что сбудется это

      И сбудется это

      Пока еще нет во мне голоса —

      Только любовь

      Но только любовь – это голос

      И все его слышат

      Пока еще прячутся голуби в алую кровь

      А алая кровь – это крылья взлетающей крыши

      За голубем небо как текст улетающий в файл

      За файлом экран и дисплей

      За дисплеем экран

      Прочитанный текст это

      я улетающий в файл

      Прочитанный текст – это файл улетающий в Я

      Последняя книга которую я напишу

      похожа на остов из мамонта из мезозоя

      Но я не пишу и поэтому я не пишу

      из зоомузея записок и из мезозоя

      Музей музыкален в нем зоорояль зооарфа

      в нем зоовалторны и зоолитавры аморфны

      в нем зоолончели с изогнутой шеей жирафа

      вдоль линии Соль соловей опрокинутый в морфий

      Как в банке с эфиром

      расправлены крылья всех звуков-стрекоз

      прозрачно теряющих крылья в изгибах рояля

      где сладковкушающий мамонт – вселенский наркоз

      скрипичным ключом в Ре и в Ля

      свой скелет повторяет теряя

      Сквозь мамонта в Ля я влетаю в серебряный файл

      в нутро где руины из рун и руно золотое

      откуда роятся щемящие файные Фа

      в сластящее лето летящие в зоо из зноя

      Да будет вам книга моя из струны

      переполнившей верх

      Наверх вы товарищи все – динозавры

      и плезиозавры

      За буквою Ферт и не менее древнего Херъ

      где снова из Ять и из Ерь

      Херъ и Зверь вылезают

      Как образ зеркала взнесен над Петергофом

      чтобы обрушить вниз каскад зеркал

      так глухотой окутанный Бетховен

      разнес по клавишам погасший Зодиак

      Так в пропасти скрипичного ключа

      немеют ноты и болят ключицы

      Скрипичный ключ округлый как земля

      похож на очертанье мертвой птицы

      Гроздья роз источая грусть

      тяжелеют от этой грусти

      каждый путник всего лишь пути

      забывающий в чувстве чувство

      В каждом поле есть поле битвы

      в каждой битве есть забытье

      Из бытия не создать избыток

      все что избыток – небытие

      Как градусник из последних сил

      вытягивает свой градус

      так