Мы есть незаконченная, разбросанная по углам временной материи архитектура мыслей и чувств. Метаморфоза существования личности остаётся неизбежным вопросом философии, в омуте которой находится Франц. Васильковый дом, изысканный сад, сочная трава олицетворяют прошлое, то, без чего не может быть настоящего. Жизнь героя создаётся, будто картина, принимающая на себя всё новые краски, но уверенно расположившаяся в рамке времени и пространства. Устойчива ли жизнь героя так же, как картина? Или же сознание всё-таки разбросано в пространстве, создающем иллюзию этой устойчивости?
