– Продолжай танец, не останавливайся, – его голос бьет раскаленным хлыстом.
Оборотень сидит на диване, широко расставив ноги. Мощные руки увиты сеткой шрамов. Каждый шрам оставлен лично мной. У меня такие же только в душе.
– Ты… ты… жив? – сжимаю поручень пилона, ноги подкашиваются. Страх. Нет. Животный ужас отравляет нутро.
– Кажется, тебя забыли поставить в известность, – серебристые молнии в глазах прошивают меня насквозь. И вместе со страхом во мне рождается что-то темное порочное, подконтрольное только ему.
– Убьешь меня? – токсичное желание сплетается в адском танце с ненавистью.
– Ты не заслуживаешь такого подарка, – в оскале оборотня отражаются все пытки ада. – В жены возьму…
