Книга «Я» написана от лица самых разных людей в разные времена, всех нас связывает эта буква, каждое наше предложение, каждая наша мысль начинается с этой буквы, вся наша жизнь посвящена ей одной, из-за нее мы страдаем, из-за нее мы и радуемся, но в итоге она всегда умирает, мы всегда умираем, и чем ближе смерть, тем непонятнее – зачем все это?.. Но есть то, что не умирает… вне тела, все мыслей, вне чувств, вне слов, вне Я…
