Нет во мне давно ни слез и ни злости,

      Лишь озноб да пепелище до неба.

      А в России тихо, как на погосте,

      Заблудился Бог – сыскать тебя где бы?

      Что ж покинул ты нас, тихий мой, добрый?

      Посмотри, еще мы живы, но скоро

      Ты пошлешь с небес последней дорогой

      Луч неяркий, и умчишь нас как скорый…

      И заплачут у реки клен с березой,

      И прольется дождь от края до края.

      А Россию вечным снегом заносит,

      Что и летом душу влёт выжигает.

      Белый ветер – то ль конец, то ль снежинки.

      То ли к будущей зиме сон приснился?

      Тихо колокол звонит, как в поминки.

      Он оставил нас, он к нам не явился…

      Мы – русские! Как много в этом слове —

      Стихии мощь и неба благодать.

      С великой верой, с пламенной любовью

      Я не устану это повторять!

      Мы – русские! И нам не стать иными.

      Как ни пытались нас враги сломать,

      Нам Русь дала свое святое имя.

      Я не устану это повторять!

      В лихие годы, в дни великой смуты,

      Когда кричит над нами воронье,

      Как ни хотелось бы порой кому-то

      Лишить нас сути, в имени твоем,

      Россия, – рокот рек, раскаты грома,

      И вздох плакучей ивы у ручья,

      И тихий свет родительского дома.

      Мы – русские, и мы – одна семья.

      Нас связывает это небо цвета

      Лазури на небесных рушниках.

      И свет души, как отраженье света

      Прозрачных вод в священных родниках.

      Мы – русские! И нам не быть иными.

      Остановись у нашего порога,

      Пришелец, и запомни наше имя —

      Наследников Арктиды и Сварога.

      Мы – русские! Как много в этом слове.

      Нас не сравнить ни с кем и не сломать.

      С великой верой, с пламенной любовью

      Я не устану это повторять!

      Век неизвестный, век тревожный

      В преддверье катастроф и бед.

      И снова, как всегда, итожит

      Декабрь цепочку смутных лет.

      Стремительный, неугомонный,

      Предкризисный и роковой,

      Отпетый колокольным звоном

      По Патриарху. Над Москвой

      Грустит декабрь колокольным

      Мотивом, русскою тоской.

      Но ангел расправляет вольно

      Крыла над вечною страной.

      И тихо плачет в поднебесье,

      Роняя снег на дерева,

      И чертит вспышками