Средь темноты, неправды и разбоя,

      Когда ни лат, ни дружеской руки,

      Тот не умрёт, кто может быть собою,

      Всем временам суровым вопреки.

      Не сгинет тот, кто в путь идёт без маски

      И, веря в жизнь, всему живому рад,

      Растит цветы и дарит миру сказки,

      Хотя внутри порой бушует ад.

      Ты спросишь вновь: нужны ль сейчас поэты?

      Но, хороши они или плохи,

      Во тьме – бесценна даже капля света,

      В войну – нежней рождаются стихи.

      Пусть волшебство упрямый ум разрушит,

      Пусть лучший мир пока на грани сна,

      Не запереть в темницу боли душу —

      Душа закону высшему верна.

      Купальский вечер, вещий сон —

      Моя негаданная радость,

      Цветов в венке заветном сладость

      И шелесты со всех сторон.

      Не гаснет дивная заря,

      По небу свой разлив румянец.

      А мы танцуем древний танец,

      Друг в друга душами смотря.

      И то спокойная вода,

      То яростный огонь меж нами.

      Моя любовь к тебе – как пламя,

      Твоя – как нежная звезда…

      Течёт тумана молоко,

      Сливаясь с небом распростёртым.

      Здесь, в измерении четвёртом,

      Всё по-другому, всё легко:

      По травам стелется стезя

      И сводит нас на новом круге.

      Мы растворяемся друг в друге,

      По кромке вечности скользя.

      Ночь так светла… Медовая заря

      Ночует в мягких травах за рекою.

      Цветы о чём-то нежном говорят…

      Мне чудится, как будто бы рукою

      Коснулся кто-то бережно щеки

      И вновь пропал, как ветра дуновенье…

      Как дороги, божественно-легки

      На грани сна твои прикосновенья!

      А где-то вдалеке шумит гроза

      И клонятся сирени белой гроздья…

      Мне снова снятся милые глаза,

      В которых наших встреч коротких звёзды

      То гаснут вдруг, то вспыхивают вновь

      На самой кромке между тьмой и светом…