Пари на красавицу. Ирина Муравская
Читать онлайн книгу.
и стопроцентная поддержка её семьи на голосовании для меня. Откажешься и знаешь, что будет…»
Знаю.
Договорённость превратилась в чистейшей воды шантаж, с которого теперь, как с иглы, хрен соскочишь.
Торможу возле кофейни, стаскивая с головы шлем. Лицо приятно холодит весенним ветром. На улице стемнело, город оживает в предвкушении пятничной движухи, но мне податься некуда.
В квартиру, которую мне презентовали на совершеннолетие, но в любой момент могли отобрать, ехать не хочу. Там тухло.
Позвонить друзьям? Нет их особо. Таких, с которыми прям можно было по душам поговорить и быть уверенным, что это не разлетится по всему свету.
Завалиться в бар и нажраться? Тоже такая себе идея, но за неимением альтернатив звучит привлекательнее всего.
Оставался ещё, конечно, вариант разгрузиться, перепихнувшись с кем-нибудь, но на это нужен настрой. Пускай, по мнению Мальвины, ширинка на моих штанах никогда не застёгивается, но секс, к сожалению, не всегда помогает отвлечься.
Кстати, о Мальвине…
Зубами стаскиваю с руки перчатку и достаю из кармана косухи айфон. Быстро набираю и отправляю ей сообщение:
“Ну как там твой секс-марафон?”
Ответ приходит быстро.
“Никак. Накрылся пластмассовым тазиком в цветочек”
“Что так?”
“Он совсем долбоящер?”
Сообщение отправляется раньше, чем понимаю, что конкретно я написал. Ну, потому, что… Да не знаю, почему.
Просто, если бы выбирал я, бухло точно оказалось бы в проигрыше.
“Не могу знать”
С минуту размышляю, прежде чем электронная клавиатура снова оживает.
“Чем занимаешься?”
“Тем, что положено делать брошенкам: уповаю на свою ущербность и посыпаю голову пеплом”
Начинаю набирать текст, но подвисаю в задумчивости, так и не дописав его. Вместо этого телефон ставится на блокировку и отправляется обратно в карман.
Что ж, судьба сама велела воспользоваться моментом.
Нахлобучиваю шлем обратно, привычным движением снимая мотоцикл с подножки. Зверь с рёвом срывается с места, прочерчивая на асфальте чёрную полосу и оглушая прохожих.
Требуется около четверти часа, чтобы доехать до нужного дома, обитого бледно-жёлтым сайдингом. Живут они, конечно, не заморачиваясь. Забор хиленький, сетчатый, калитка нараспашку, входная дверь стеклянная. Совсем не боятся? Хотя чего в их райончике боятся? Тут чужих не бывает. Все свои.
В окнах обоих этажей горит свет. Чувствуя себя вором-домушником пробираюсь мимо ещё не распустившихся кустов с розами к нужному.
У Покровской тоже свет горит и мне хорошо видно, как она танцует с мокрыми волосами в одном белье. Фактически в нижнем, но не совсем.
Это скорее что-то из спортивного: короткий топ и шортики в облипку. Сверху накинута клетчатая рубашка, но накинута чисто для вида. Всё равно ничего не прикрывает. И не надо.
Фигурка у неё что надо, этого не отнять. Убеждаюсь