Как я пропил лето. Арсений Саркисов
Читать онлайн книгу.
лучше бы умер, меньше мороки было бы…
Знаю, сглупил.
Поев давно остывшее из-за конфликта мясо, я стал собирать вещи. Моя мать не хотела, чтобы я оставался и гнил в своём родном городе, поэтому решила лично отвезти меня к автобусу, едущему в Бетту. Кто такая эта ваша Бетта?
Бетта – это место, где проживают мои бабушка с дедушкой. Хутор в Краснодарском крае, который раньше мы посещали каждый год всей семьёй, но из-за одного неприятного инцидента всё пошло по пизде. Впрочем, кто бы сомневался… но мы отвлеклись от главной мысли.
Смогу ли я выполнить свой план там? И да и нет, так я думал, когда только ехал в машине, но по приезде к автобусной остановке, понял, что всё склоняется ближе ко второму варианту.
– Ну, вот мы и на месте, – выйдя из машины, сказал я.
– Да, а теперь отдавай свои деньги.
Вот, что поставило на моём плане крест.
– Ну ладно, – поняв, что спорить бесполезно, я достаю из кармана двести рублей и отдаю их матери. Но будто прочитав мои мысли, она не стала убирать руку, и я отдал ей оставшиеся деньги. – Это просто грабёж.
– Не ной.
Я думал, что смогу следовать плану в Бетте, не так, конечно, как хотел, но всё же. Мой план спиться в своём городе не удался, но я нашёл альтернативу. Можно сделать это и в Бетте. Да, конечно, это скучное место без вечеринок, но кто сказал, что надо уходить так эпично? Чтобы захлебнуться собственной блевотиной и умереть, не надо вечеринок. Достаточно будет алкоголя и… моих денег, которые благополучно забрали.
Автобус подъехал, я забираю билет из рук своей матери и направляюсь к двери.
– А попрощаться?
– Пока, – сквозь зубы ответил я.
Заняв место, я понял, что нужно успокоиться. Ведь благодаря моей суке-матери я готов распидорасить ближайшее сиденье. Как она посмела разрушить мой алкотрип?
– Когда тебе плохо, ты пишешь, забыл? – посоветовал мой внутренний голос.
– Верно, должно помочь. Хоть где-то ты помогаешь, мудила несчастный.
Я достаю айпад, захожу в заметки и начинаю строчить всё, что лезет в голову. Всё равно времени много. Отсюда до Бетты примерно шесть часов…
Побег
Умирая от жары, маленький Марк вместе с родителями ехал навстречу отдыху. По радио крутили хиты Дэвида Боуи, и когда заиграла любимая песня отца, тот не выдержал и прибавил мощность звука.
– Давай, сынок, подпевай!
– Да откуда он знает текст песни? – спросила мама.
– Моя вина, такое стыдно не знать. На выходных срочно учим тексты Дэвида Боуи.
Марк улыбнулся и стал качать головой в такт музыке. Песня определённо понравилась ему, как, впрочем, и все другие, что слушал его папа.
– Господи, не засоряй ему голову своими дебильными песнями.
– Дебильными? Боуи – гений, уж лучше он, чем какой-нибудь Шатунов.
– Папа, а как называется эта песня? – спросил Марк.
Отец не услышал его, нервно стуча по рулю.
– Пап! – повторил он.
– Ах,