быть может я не прав, и оправдания ищу,

      лишь потому,

      что предаставлен сам себе,

      но для чего ищу кто виноват?

      кто истинной владеет о жизни нашей?

      ведь я глупец,

      и в рассуждениях задеты чувства многих,

      прошу прощения. я трус,

      и страх бороть пытаюсь,

      при встрече с многими людьми,

      если конечно назвать так можно их.

      я не боюсь в лесу среди голодной стаи,

      но страх присущ среди разумных эволюции плодов.

      кто объяснит и почему,

      зверь может быть добрее человека?

      и нападать тогда, когда напали на него,

      а не тогда, когда он эго свое решил потешить.

      и не утешить матерей теперь,

      последствия сородечей приняв.

      и веру в людях потеряв,

      куда идти? с волками жить, по волчьи выть?

      или в пещере дом свой обустроить?

      туда не заберется ни один злодей,

      они сороки – на золото летят.

      наш мир – в животном отражен,

      найти ответ "кто я"?

      ты сможешь там,

      где Дроздов гладит дроздов.

      о чем мечтал, о чем я грезел,

      пересказать вам не могу,

      и оказался пленник чресел,

      и жить мне с этим самому.

      младой и дерзкий по началу,

      мечтатель и завоеватель,

      теперь скучающий писатель,

      погрязший в лени и тоски,

      забыл о чем мечтал.

      забив я в доски гроба гвоздь последний.

      все эти гвозди, что пришлось забить,

      быть может и не по своей воли – проклинал.

      скатился, и над могилою о чем мечтал,

      вначале прослезился.

      жизнь нужно как то продолжать,

      опять мечтать и строить планы?

      а вдруг опять придеться забивать последний гвоздь?

      и в этом мире, я всего лишь гость.

      но что больнее: хоронить мечту или прозябнуть

      и так в бесмысленном миру,

      и на чужом пиру посредственностью,