Двенадцать месяцев любви. Елена Ковалюк
Читать онлайн книгу.
енную поддержку трёх самых близких мне женщин – маму, сестру Алесю и дочку Настеньку, без которых моя жизнь была бы неполной.
Об авторе
Елена Ковалюк – предприниматель, писатель, поэтесса.
Родилась в 1961 году в городе Владивостоке. Отец её – моряк, капитан дальнего плавания, более 45 лет отдал флоту, а мама – музыкант и педагог.
Стихи Елена начала писать ещё в юности, мечтая стать писателем. Но дорога к признанию растянулась на долгие годы. Кем только ни была она в своей жизни – комсоргом, лектором, экономистом, инженером по охране окружающей среды и руководителем салона красоты. В 2000-е годы приняла решение открыть собственное дело. В это время у неё подрастали трое детей.
Со временем Елена стала успешным предпринимателем. Ей поступали приглашения делиться опытом на предпринимательских тренингах, которых становилось всё больше.
Но объять Россию невозможно, и Елена вспомнила о мечте – быть писателем. В 2018 году вышла в свет её первая книга в стиле нон-фикшн «Бизнес или игрушка. 1000 и 1 способ создать успешный салон красоты», которая стала учебником, инструкцией и мотиватором для многих предпринимателей и получила статус бестселлера уже через месяц после появления в продаже.
Вторая книга, роман-прозрение «Я DURA!», опубликованная в 2020 году, вошла в топ-100 самых продаваемых романов по версии Ozon, рассказывает о женщине-поэтессе и включает стихотворения автора. Именно эта книга стала для Елены той волшебной дверью, которая заново открыла в ней талант и желание писать стихи.
Пролог
– А как у тебя рождаются стихи? – однажды спросила меня моя дочка.
Помните, как у Ахматовой…
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Но у меня получилось ответить Насте по-другому…
– Знаешь, – сказала я ей, – когда я пишу стихи, у меня такое чувство, что я приёмник. И меня не покидает ощущение, что кто-то диктует мне эти строки…
Так родилось это необычное стихотворение:
Я – радио с приёмником внутри,
Я принимаю рифмы, мысли, строчки
И я не понимаю, как они
Становятся стихами с многоточьем.
Становятся и болью, и душой,
И песнями с бездонным многозвучьем.
И могут быть мелодией простой,
А могут стать душевной и певучей.
Я – радио с загадкою внутри.
За слово, как за ниточку, тяну я,
И оживают образы любви,
Где губы снова жаждут поцелуя.
Я шёпот трав добавлю в мой коктейль,
И птичьим пеньем станут даже точки.
А память от безжалостных потерь
Я утоплю в аккордах междустрочья.
Я – радио с мелодией внутри.
Все звуки мира будут мне подвластны,
Чтоб, выплеснув печаль до пустоты,
Наполнить мир улыбками и счастьем.
И я уверена, что у каждого из нас есть такой приёмник. Он и сейчас работает и принимает… Ведь что такое искусство без людей, которые могут принимать и понимать!
Я точно помню тот момент, с которого началась эта книга. Это августовское утро принесло мне новый смысл жизни – идею создания этой книги.
Первое августа началось тогда очень рано. Солнце лениво поднималось из-за гор. Мы с подругой сидели на пляже и наслаждались тихим шелестом волн. Я читала что-то в телефоне и неожиданно мне на глаза попался маленький отрывок из Брэдбери: «Август надо цедить медленно, как грушевый ликёр. Наливать в маленькую рюмочку, отхлёбывать по капельке, а сквозь рюмочку смотреть на солнце…»
И, как вы уже догадались, эти слова оживили мою фантазию. Я стала лихорадочно записывать то, что приходило в голову, не обращая внимания на нетерпеливые вопросы.
– Что ты там пишешь?
– Сейчас! Сейчас! – загадочным тоном говорила я и продолжала писать. Минут через сорок я со счастливой улыбкой произнесла:
– Ну, слушай! Я написала новое стихотворение.
Август налью я в бокал с изумрудным ликёром,
Капелькой ветра приправлю и солнечным светом,
Жарким желаньем наполню и синим простором,
Пусть мою лодку качает беспечное лето.
Я пригублю тот напиток бесценных мгновений.
Шелестом волн и мелодией в стиле латино
Все затоплю, не оставив ни тени сомнений.
Ритмы любви оживят вновь моё пианино.
Ночи наполнятся таинством и звездопадом.
Пламя свечей пусть танцует, во тьме исчезая.
Для вдохновения большего мне и не надо.
Август,