Um die Achse windet sich die Höhe. Sie flieht im Auf und Ab, dazwischen schlagen die Schwingen am federnden Stab.

      Kräfte stählen sich in Biegungssprüngen, während Zugleinen sich von einem Ende zum andern spannen.

      Nicht weniger heftig stürmt der Wind, dass Köpfe in die zerschlissenen Krägen tauchen, und die Augen hinter engen Schlitzen über den verwehten Rändern blinzeln.

      Seegras hängt an Kettenschlössern, Schlammdecken schlieren herum, das der Anker beim Losmachen zerreißt.

      Erinnere dich: Liebe bestreitet dem Tod die Stärke, während Ketten des Lebens mühsame Werke zusammenhalten.

      Es sind die Gluten lohender Flammen, und die Ströme schwemmen sie nicht fort. So ähnlich ist der Wuchs der Dattelpalme, dessen Trauben die wunderbaren Früchte sind.

      Der Atem trägt den Apfelhauch. Dein Kuss ist’s, der sich auf die Lippen drückt, köstlich schmeckt wie vollmundiger Wein.

      Ich höre den Brotlaut des gefallenen Jungen vom Brot,

      das ihm die Mutter buk und in den Tornister steckte.

      Ich glaube, das Wort ‘Leben’ gehört zu haben, es klingt im Ohr, ohne das Fluchtziel zu erkennen.

      Die Laute, die ausgefragten und heraus geschlagenen schwirren durch die Luft. Sie echoen von den Hängen zurück.

      Doch dann zerflusen sie in und zwischen die Brisen hindurch. Ein Kranichpaar durchfliegt sie mit wenigen Flügelschlägen und stumm.

      Das und noch vieles mehr, bevor sich der Feuerball versenkt.