In den Häusern der Irren. Karl Zbigniew Grund
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Im Duschraum steht ein Stuhl bereit, wo ich meine Kleider ablegen soll. Ich gehe dann unter die Dusche, genieße die angenehme Abkühlung und versuche die neuen Eindrücke zu ordnen. So schlecht ist es hier doch gar nicht, und wahrscheinlich ist es nur eine Durchgangsstation, wo man aufgenommen, untersucht und dann auf die vorgesehene Abteilung verlegt wird.
Nach dem Duschen bemerke ich sofort, dass meine ganze Bekleidung wie auch Tabak und Feuerzeug, verschwunden sind. Auf dem Stuhl befinden sich lediglich eine etwas größere und fast antike Unterhose, ein Handtuch, und sonst nichts. Fängt schon mal gut an, kann vielleicht noch richtig heiter werden. Die Tür ist verschlossen. Ich drücke einen Meldeknopf, worauf irgendwann ein Pfleger erscheint. Ihre Sachen bekommen sie bald wieder, aber zuerst müssen sie ja noch vom Arzt untersucht werden, sagt er, und der wird sicherlich bald kommen. Folgen sie mir. Ich folge ihm in dieser unmöglichen Unterhose weiter den langen Gang entlang, bis wir am Ende vor einer vergitterten Tür stehen bleiben. Dahinter erblicke ich eine Art Gummizelle. Hier müssen sie mal kurz warten, bis der Arzt kommt, kann aber nicht lange dauern, sagt der Mann, dann wird alles geklärt. Widerstand ist zwecklos, denke ich mir, deshalb gehe ich da hinein, frage aber noch nach meinem Tabak. Kurze Zeit später bekomme ich den gebracht, aber ohne Feuerzeug. Das ist hier noch nicht erlaubt, aber sie können immer fragen, dann bekommen sie schon ihr Feuer, bekomme ich zu hören. Die Zelle ist eigentlich mehr eine Beruhigungszelle wie im Knast. Kein Fenster, dafür Glasbausteine, wo ein wenig graues und trübes Licht durchsickert. Eine große und schwere Matratze aus irgendeinem belastbaren Stoff, wahrscheinlich auch noch feuerfest, steht mitten im Raum. Die Toilette befindet sich in einer Ecke, die bei offener Tür leicht einsehbar ist, wie auch der ganze Raum. Hier gibt es anscheinend keine toten Winkel, alles unter Kontrolle, alles übersichtlich. Eigentlich ist die Toilette nur ein eingelassenes Loch in einer gekachelten Ecke. Die Tatsache, dass man hier auch beim Stuhlgang beobachtet werden kann, steigert mein ungutes Gefühl. Meine anfängliche Begeisterung hält sich jetzt schwer in Grenzen, aber ich hoffe immer noch, dass es nur vorübergehend zu den normalen Aufnahmebedingungen gehört. Schließlich werden in der Psychiatrie ja auch gefährliche Psychopathen untergebracht.
Ansonsten kenne ich ja bereits all die verschiedenen Zellen, die es in geschlossenen Einrichtungen halt so gibt. Die Einzel- und Gemeinschaftszellen, Schlicht- und Arrestzellen und neuerdings auch Liebeszellen, wo man bei braver und vorbildlicher Führung auch zweimal im Monat Sex mit seiner Partnerin haben kann. Ich meine, das ist schon wirklich wichtig und eine sehr positive Veränderung. Aber wirklich beeindruckend sind vor allem die Beruhigungszellen. Ist nämlich etwas gewöhnungsbedürftig, sich nackt und gefesselt in einem kahlen Raum zu beruhigen. Klappt jedenfalls nicht immer auf Anhieb. Aber in diesen Schall isolierten und Kamera überwachten Räumen hat das Personal auf jeden Fall alles unter Kontrolle und somit auch die Ruhe. Kommt also immer darauf an, aus welchem Blickwinkel man die Angelegenheit betrachtet. Meinen Aufenthalt in einer Haftanstalt habe ich vor allem Kommissar Zufall zu verdanken, aber es lohnt sich nicht, darüber zu lamentieren. Zumindest muss ich mir nichts vorwerfen, was mein Gewissen dauerhaft belasten könnte. Leichtsinn vielleicht. Zu hohe Risikobereitschaft. Darüber könnte ich noch bei Gelegenheit nachdenken. Die Gesetzgebung ist auch etwas schizophren. So ist der Konsum von Drogen straffrei, nicht aber der Besitz. Und wie will man etwas konsumieren ohne es vorher zumindest kurzfristig zu besitzen? Manchmal stelle ich mir vor, wie sich das wohl anfühlen mag, wenn man unschuldig zum Tode verurteilt wird und nichts dagegen unternehmen kann. Nur auf die Hinrichtung warten, die jeden Tag näher rückt. Also, da wäre ich auch mit meinem Latein am Ende. Hab mal gelesen, dass die auch schwer darauf aufpassen, dass man sich nicht selber vorher umbringt. Solche Gedanken und Vorstellungen beruhigen mich normalerweise. Es reicht, wenn man sich irgendwas ausdenkt, wo es einem viel schlechter ergehen könnte.
Ich rufe nach einem Pfleger, der gelangweilt in einer Ecke steht. Der kommt dann betont langsam und lässig an geschlichen und gibt mir Feuer für meine selbst gedrehte Zigarette. Wie lange dauert das hier so in der Regel, frage ich. Was meinen sie, fragt er irritiert zurück. Ja, bis der Arzt kommt, die Untersuchung und so, erkläre ich. Ach so, der Arzt, ja der kommt noch. Heute oder morgen, oder nächste Woche. Ich merke schnell, dass ich keinen geistigen Überflieger vor mir habe, aber langsam fühle ich mich gar nicht gut. Und wie lange muss man hier in der Regel, in dieser Zelle so bleiben, frage ich weiter. Das hängt ganz von ihnen ab, sagt er in einem sanften Ton, so wie man auf geistig Verwirrte beruhigend einredet. Wir müssen uns ja auch erst mal kennen lernen. Manche schaffen es auch schon in einem halben Jahr, verlegt zu werden. Es kommt auch darauf an, wie gut sie hier mitarbeiten. Mein ungutes Gefühl verstärkt sich erheblich. Kann doch wohl nicht wahr sein. Andere brauchen natürlich etwas länger, fügt der Typ noch nachdenklich hinzu. Eine längere Zeit in diesem Raum kann ich mir nur schlecht vorstellen. Es kann nur ein Irrtum sein. Spätestens wenn der Arzt kommt, dann wird sich alles klären, denke ich mir, aber was, wenn doch nicht. Wenn sie dich hier einfach festhalten.
An dem Tag laufe ich lange in der Zelle hin und her. Es ist auch drückend heiß. Ich kann den ganzen langen Flur überblicken, weil die Tür offen bleibt, nur das Gitter davor ist zu. So bleibe ich aber auch ständig im freien Blickfeld, wie im Zoo, und dazu passend die Tarzan-Unterhose.
Der Arzt kommt nicht und auch nicht am nächsten Tag. Dann kommt das Wochenende. Nichts passiert. Versuche ein paar Yoga-Übungen, kann mich aber nicht richtig konzentrieren. Die Zeit zieht sich wie Kaugummi. Ein totes Wochenende. Und ich laufe hin und her. Wie ein Geistesgestörter. Morgens bekomme ich meine Zahnbürste ausgehändigt und darf einen Waschraum aufsuchen. Allein. Neben mir in der Nachbarzelle liegt ein Verwirrter, mit dem kein Wortwechsel möglich ist. Abends wird ein Fernseher vor seine Gittertür auf einen Rollwagen vorgefahren. Programm ist nicht wichtig, Hauptsache irgendwelche bunte Bilder. Mein Zellennachbar findet alles voll aufregend, lacht und macht unaufhörlich seltsame Geräusche. Und ich stecke jetzt mittendrin in diesem Psycho-Film. Muss mir alles anhören. Bleibt nur die Hoffnung, dass sich dieses Missverständnis bald aufklären wird. Gehe also weiter in der Zelle spazieren. Für mich gibt es noch keinen Fernseher, kein Buch, keine Zeitung, kein gar nichts. Über alles hat nur der Arzt zu entscheiden. Wo bin ich denn hier geraten. Womit habe ich das verdient. Kann das alles nicht so recht glauben.
Der Arzt erscheint dann irgendwann im Verlauf der nächsten Woche. In Begleitung eines besonders kräftigen Pflegers darf ich dann einen Untersuchungsraum aufsuchen. Immerhin gibt es da einen normalen Stuhl, wo ich mich auch setzen darf. Der Doktor macht auf mich den Eindruck, als ob er selber irgendwie geistig behindert ist. Grinst andauernd vor sich her. Vielleicht hat er auch Pillen geschluckt. Wenn man hier zehn oder zwanzig Jahre arbeitet, dann färbt das ab, denke ich mir. Dann ergeben sich gewisse Auswirkungen und Beeinflussungen, die man kaum steuern kann.
Ich versuche völlig normal und ruhig zu wirken und zu reden. Entschuldigen sie, aber ich vermute, dass hier ein kleiner Irrtum, eine Verwechslung vorliegt. Laut richterlicher Anordnung soll ich auf einer Suchtabteilung untergebracht werden. Schauen sie doch bitte in meine Akte, sage ich betont ruhig. Ach so, ja, dann wollen wir mal schauen, sagt er und blättert ganz kurz in irgendwelchen Unterlagen. Sein blödes Grinsen behält er die ganze Zeit auf seinem Gesicht, ebenso die dicke und geschmacklose Brille. Also, die richtigen Akten kommen ja noch, das dauert ja immer ein wenig, sagt er immer noch grinsend. Scheinbar bin ich für ihn ein Patient wie jeder andere. Und hier kommen gewöhnlich Menschen, die schwerst gestört sind und nach §63 StGB untergebracht werden. Da muss also auch eine Allgemeingefährlichkeit vorliegen. Der Aufenthalt ist da, glaube ich, unbefristet. Ich merke schnell, dass auch meine Ausdrucksweise hier unwichtig ist. Verrückte können auch gebildet sein. Die schlimmsten Massenmörder sind oder waren ja nicht gerade blöd. Nur abartig.
Immerhin schaffe ich es, normal nachzufragen, wie lange es gewöhnlich dauert, bis die Akten ankommen und wie lange ich in dem Käfig verbleiben müsste. Er spricht von einigen Tagen oder auch Wochen. Ich frage nach meinen persönlichen Sachen. Dann geht er mit mir in ein anderes Zimmer, wo sich einige Gestalten vom Pflegepersonal aufhalten und stellt mich dem Oberpfleger vor. Also, Herr Grund mag gerne Bücher, spielt auch gerne Gitarre, aber das müssen wir noch klären wegen der Stahlsaiten, eine Sporthose darf er schon tragen usw.
Er spricht über mich, als ob ich selber dazu nicht fähig wäre. Aber wahrscheinlich muss er das so machen. Mir würden sie gar nicht richtig zuhören. Ich lass