Zug I

       Zug I | Waggon 1

      Der Regionalexpress 11002 von Hamburg nach Sylt sieht heute aus wie – Horst fehlen die Worte. »Das ist kein Zug, das ist eine Leichenschau«, flucht er leise vor sich hin, damit die Reisenden auf dem Bahnsteig neben ihm ihn nicht hören können. Lauter uralte Waggons, kreuz und quer durcheinandergewürfelt, die meisten von ihnen mit Graffiti beschmiert. Fast wäre Horst wieder nach Hause gegangen, hätte sich krank gemeldet, als »sein« Zug gegen viertel nach fünf Uhr auf Gleis sechs bereitgestellt wird und langsam an ihm vorbeirollt – aber »blau machen« kam für Horst noch nie in Frage, das gehört sich nicht. Es ist bereits hell. Jenseits der Bahnsteigüberdachung fallen Regentropfen ins Gleisbett. Nachdem die wenigen Passagiere, die meisten in T-Shirts und Shorts, eingestiegen sind, lässt Horst pünktlich um 5.29 Uhr abfahren.

      »Sehr verehrte Fahrgäste der Regionalbahn Schleswig-Holstein, wir begrüßen Sie auf unserer Fahrt von Hamburg-Altona nach Westerland!« Horst klingt über die Zuglautsprecher wie immer, verzichtet auf einen Hinweis bezüglich der alten Waggons. Die unzählbaren Aufkleber an den Scheiben sprechen für sich. Mit launigen Sprüchen bittet die Marketingabteilung darauf um Verständnis für die »eingesetzten Fahrzeuge, die nicht dem gewohnten Standard entsprechen«.

      Schnell hat Horst seinen ersten Kontrollgang erledigt, bis er am Ende des Zuges ein junges übernächtigtes Mädchen antrifft, das sich augenscheinlich deshalb so tief in seinen Sitz verkrochen hat, um übersehen zu werden.

      »Die Fahrkarte, bitte«, sagt Horst.

      »Ich habe keine«, antwortet die Kleine flüsternd.

      »Wo wollen Sie hin?«, fragt Horst in strengem Ton nach.

      »Nach Hause«, lautet die weinerliche Antwort.

      »Und wo ist das?« Horst muss sich zusammenreißen. Wenn er etwas hasst, dann sind es Schwarzfahrer.

      »Mein Freund hat mich betrogen!«, erklärt die Jugendliche nun unter Tränen ihre Situation. »Ich wollte ihn überraschen und bin gestern von Lunden nach Hamburg gefahren. Als ich bei ihm war, hat er mit einer anderen rumgemacht.«

      »Also wollen Sie nach Lunden zurück«, fasst Horst die Situation zusammen. »Das macht 25,80 Euro! Oder haben Sie eine BahnCard?«

      »Ich habe meinem Ex meine ganze Handtasche an den Kopf geknallt und bin weggerannt – und in der Handtasche war auch mein Portemonnaie«, schluchzt das Mädchen und zieht die Nase hoch. An die Scheiben des Abteils prasseln Regentropfen.

      »Können Sie sich ausweisen?, fragt Horst unbeeindruckt nach. »Ansonsten muss ich Sie in Elmshorn der Bahnpolizei übergeben.«

      Horst ist 43 Jahre alt, verheiratet und ein freundlicher Mann. Aber er hat seine Prinzipien. »Ohne Regeln würde das ganze Land im Chaos versinken«, hatte sein Großvater ihm schon als Kind eingeschärft.

      Nachdem die Beamten der Bundespolizei die junge Frau von Horst übernommen haben, winkt der Lokführer kopfschüttelnd Horst heran. Der muss mit seinen 1,69 Meter deutlich nach oben gucken, um seinen Kollegen anschauen zu können.

      »Musste das schon wieder sein?«, will der wissen.

      »So sind nun einmal die Vorschriften!«, antwortet Horst knapp vom Bahnsteig aus, als verstünde er das Unverständnis seines Kollegen nicht. Es nieselt noch immer.

      »Ich verstehe etwas ganz anderes nicht«, wechselt Horst kurzerhand das Thema. »Sind die ,da oben’ eigentlich völlig bescheuert? Ich kann so jedenfalls nicht arbeiten! Das ist Schrott, den du da hinter dir herziehst – und ich stehe mittendrin. Jede zweite Toilette funktioniert nicht, die Polster sind zum Teil zerfleddert, und dreckig ist das rollende Altmetall auch noch.«

      »Ach, Horst, reg’ dich ab«, lautet die nun wenig emotionale Antwort aus dem Führerstand, »Hauptsache Geld sparen – das kennst du doch!«

      Horst schaut auf seine Armbanduhr, nimmt seine Schaffnerkelle in die Hand, zeigt seinem Kollegen in der E-Lok neben ihm die grüne Seite und pustet einmal kräftig in seine Trillerpfeife. »Mann, Horst, was soll der Mist?«, will der von ihm wissen, und schüttelt sich den schrillen Pfeifton aus dem Mittelohr. Natürlich hätte Horst auch einfach sagen können, »dann gib mal wieder Gas«, aber Vorschrift ist Vorschrift. Langsam rollt der Zug an, Horst steigt in den ersten Waggon und durchstreift wieder sein Revier. »Noch jemand in Elmshorn zugestiegen? Die Fahrkarten, bitte!«