Солнца зайцы сквозь квадраты,

      ржавых прутьев на окошке,

      крутят па с животным матом,

      под ноги, попавшей кошки…

      Знать судьба… Опять больница…

      Запах хлорки по углам…

      Я пишу ещё страницу

      про палаты, вонь и хлам…

      Хлам моральный… Как – же, как – же…

      Здесь отбросы всех мастей,

      – глаз сомкнёшь, откроешь – кража…

      Твоих собственных вещей…

      Всё лечение на уколах,

      да таблетки дают пить…

      Выпускают лишь «здоровых»,

      тех, кто здраво решил жить…

      Только вряд ли быть такому,

      – разум, всё ж, возьмёт своё,

      и недавнему «живому»,

      нужно ждать только Её…

      В белом саване, с косою,

      из глазниц струится страх…

      Для неё ты «никакой»

      станешь в собственных же Снах…

      Но и Сны не могут вечно,

      Пробуждать в мозгу кошмар,

      сил упадок, человечность…

      Вот и Ты уже столь стар…

      Телом стар Ты, но не Чувством,

      и эмоциями зря

      Ты бросаешься в искусство,

      забыв дни календаря…

      Что то, я слегка отвлёкся,

      – ведь пишу стационар…

      Вот… Удобней я улёгся,

      продолжая мемуары…

      Все проблемы в главном – в пище,

      с нетерпеньем ждём родных,

      за окошком ветер свищет,

      что не в радость для больных…

      Приютились наркоманы,

      алкаши нашли приют…

      Друг у друга по карманам,

      беззастенчиво снуют…

      Я сейчас один в палате,

      пациенты кто куда…

      С пол – района места хватит,

      чтобы разместить сюда…

      Это просто