– Говорят, после третей волны, таких как «этот» уже не останется – услышал я чей-то приглушенный мужской голос. Он доносился из салона везущего нас катафалка. Говорил, по-видимому, старик, сидевший со стороны водителя. Его низкий голос не звучал бодрым, скорее уставшим и сиплым, словно давно прокуренным.

      – Надеюсь, это правда Джереми. Надеюсь, ты прав. Дала бы Богиня, чтобы так оно и случилось! Может, тогда нас с тобой перевели бы на работу почище? Как думаешь? – отвечал кто-то задумчиво с пассажирского кресла. Этот голос был чуть живее, но все такой же престарелый и седой, как и предыдущий.

      – Хах, это куда же? – сипло спросил первый.

      – Ну, хотя бы в башню святой Шарлотты, слышал, что там набирают персонал – с воодушевлением заметил старик.

      – Да забудь ты об этом. При нашей жизни это светлое царство никогда не наступит. Может быть, нашим детям и внукам повезет больше.

      – Ох Джереми, ты прав. Храм великой Богини не построят за наш век. Как кстати Долорес? Помню ее такой милой и маленькой девочкой, с темными глазками и вечно испачканными ручонками.

      – Уже заканчивает школу. Ужасно важная стала, все знает. Все на свете, про что ни спросишь. Правда, лицо покосилось недавно…, бабкины гены всплывать начали. Твой то как? – охриплым голосом поинтересовался старик.

      – Да говорить нечего, слава Богине. Уже четвертого с женой ждет. Только и успеваю им формуляры оформлять через знакомых в департаменте. Чтобы имена дали поприличнее – задумчиво отвечал другой.

      – Да уж…дети, а что делать, ведь мы работаем, а они…, вон как этот сын чтеца. Они ведь даже не задумываются, как нам порой тяжело – в его голосе прозвучала нескрываемая неприязнь в мой адрес.

      – Мне иногда кажется Джереми, что они совершенно ничего