Люблю как нежно золотится

      здесь первый робкий летний луч

      и все приветливей искрится

      горячий шар из темных туч.

      Люблю узор замысловатый

      на окнах зимнею порой

      и свет настольный красноватый

      и книги, что всегда со мной.

      Могу беседовать я с каждой,

      о многом с ними вспоминать.

      Уверен, книги могут также

      о чем-то думать, молча ждать.

      Наверно, лучшие мгновенья

      я с ними вместе пережил,

      нет слаще мига озаренья,

      – я эту истину открыл.

      Причудливо все в красном свете,

      все ближе слышен шум грозы.

      Отсчитывают время в кабинете

      мои любимые старинные часы.

      Мой сын, чем объяснить не знаю,

      мне стало сниться детство, мать,

      страницы жизни я листаю,

      наверно, начал уставать.

      Ты знаешь, я не знал усталость,

      работал много, на износ,

      хотел взамен всего лишь малость

      чтоб ты, сынок, счастливым рос.

      Жизнь так сложилась,

      что жестоко и подло обожгла война.

      Отчаянно трудилась мама,

      чтоб хлебом накормить меня.

      Жизнь без отца по своему учила

      терпеть тогда, когда невмоготу.

      Я помню мама, сгорбясь, шила,

      надеясь легче будет, если подрасту.

      Я рос в поселке белорусском,

      кругом лесная сторона,

      а в ложе берегов песчаных

      течет река Березина.

      Я этот край считаю лучшим,

      благословленным на Земле —

      пахучий хлеб, речные кручи

      и крики петухов в селе.

      Ватага сельских ребятишек,

      нехитрых игр азартный пыл.

      Очарованье первых книжек,

      свет керосинки, что коптил.

      За окнами мороз добрячий,

      гоняет ветер облака.

      Картофель на столе горячий

      и жбан парного молока.

      А мама у стола хлопочет:

      "Ты ешь сынок, изголодался, знать.

      Вчера читал ты до глубокой ночи,

      ложись сегодня раньше спать."

      Ах, мама, ты, конечно, знала,

      ведь таял в лампе керосин,

      накрывшись старым одеялом,

      взапой читает книги сын.

      И страсти сильные витают

      в его мальчишеской душе —

      вот он Дантеса убивает,

      вот с Пятницею в шалаше.

      Как быстро детство пролетело,

      оставшись в беспокойных снах.

      Как быстро вьюга прошумела,

      оставив иней на висках.

      Горжусь я тем, что с детства вырос

      среди совсем простых людей,

      им подлости не ведом вирус

      не ведом вкус