Заметки смертного на Руси. 1978—1999. Виктор Иванович Мот
Читать онлайн книгу.
еще помню то старое доброе время, когда люди ходили в обнимку и распевали песни!
Мелодия песен так меня поражала, что в смысл слов их я вникал только годы спустя.
Если кто-то поет, я могу на него положиться, дать взаймы и доверить ему свою жизнь.
Помню первую песню матери: «Вот умру я, умру… и никто не узнает, где могилка моя!..» Еще ничего не смысля, я чувствовал страшное горе и стоял словно вкопанный… И слезы лились у меня в три ручья.
Есть песни, от которых стонет душа, стынет кровь… и с болью сжимается сердце!
Только лучшие в мире встречайте печали…
III
Пробудившись, скажи: «Время жизни пошлό».
Мы еще спим, а несчастья уже просыпаются, собираясь к нам в гости.
Как в страшном сне, очнувшись в несчастье, гадаешь: или случилось оно, или только слышал о нем.
Несчастье сравнимо с ядом змеи: ринувшись в душу, оно поражает разум, затем волю и, расползаясь по телу, сковывает наши члены.
У несчастья и счастья есть общее свойство – внезапность.
Более всего я был несчастлив, когда не исполнял свой долг.
Наш удел – терпеть несчастья, а меж ними славить небо.
Живем мы в несчастьях, и, если случится счастье, глядим на него, не зная, что делать? Как быть?
Когда везде встречаешь счастье, становится неловко, даже страшно.
Бывает, счастье следом увяжется, а мы бежим от него, не оглядываясь.
Убегать от собственного счастья лучше всех умеют люди скромные.
Тех, кто старше нас хотя бы на десять лет, мы считаем уже стариками и людьми недостойными счастья.
Счастье – в детстве, где яркие краски, где синее море сливается с небом!
Как мало в детстве нужно было для счастья: лишь в окно залетала бабочка – и сердце скакало от радости!
Мы в детстве мудры, ибо любим безумно жизнь, жалеем любую тварь и рады простой козявке!
В детстве мы даже не подозревали, что были счастливы, когда ласкали собак и мчались по лужам!
В детстве мы были лучше, всем улыбаясь: и добрым, и злым. Теперь же глядим подозрительно: кто есть кто?
Там, в добром детстве, жизнь нас любила, чистых и честных, – теперь же лишь терпит.
Мнится, вернешься на родину – и снова окажешься юным и станешь так же, как в детстве, радостно чествовать жизнь.
Ступив на родную землю, мы к старым прильнем деревьям в надежде, что те еще помнят нас и наше детство!
Лишь услышу с родины весть, сразу чую: там мои корни – мои детство и юность, моя жизнь и мой дух, а здесь – оболочка, погрязшая в пустяках.
Дорогá сердцу скупая весточка.
То, чему значения не придавал в далеком детстве, теперь всего дороже.
Дорог с родины человек: глядишь на него и поверить не можешь, что он своими глазами видел твой отчий дом и небо над ним!
С далекой родины и враг – нам гость желанный!
Из детства дорого