Я часто слышу: «Вырастают крылья за спиной,

      Когда найдётся тот, кто послан был судьбой».

      И я летаю птицей белой в облаках

      В наивных призрачных и розовых мечтах.

      Сказали как-то мне, что вылезет из лужины,

      Тот, что навеки мне по жизни будет суженым.

      Иду по улице с улыбкой на устах,

      Из лужи каждой небо отражается в глазах.

      Мне говорят: «Ты странная, наивная.

      Любовь как в книгах, где же это видано?»

      У каждого, пожалуй, опыт свой,

      Кто награждён, а кто-то обделён судьбой.

      Пускай я глупая, наивная и как бы странная,

      Иду одна, в пустых надеждах и желаниях.

      Но, как сказал однажды Вовка, друг мой – обормот,

      Быть может, в 80 лет любовь меня найдёт.

      Жил да был человек маленький,

      Никого не трогал, просто жил себе как умел.

      Что-то делал не так как «правильно»,

      Жил впервые на этой земле.

      Не особенно был общительный,

      Толерантность, в общем, совсем не его удел.

      Круг друзей имелся сомнительный,

      Да других он и не хотел.

      Как и ты, и я, в соцсетях сидел,

      На работу утром рано вставал, как все.

      Тосковал от обычных домашних дел,

      Жил, как будто во сне.

      Он о подвигах только в кино смотрел,

      Восхищался, конечно, но и не знал,

      Что наступит однажды тот самый день,

      И не так уж он впрямь и мал.

      Ассоль ждала у моря Грея,

      Но белым режет горизонт.

      Вздымались воды в изумленьи,

      Кленя судьбы водоворот.

      Она ж в прекрасном