Уходят люди… Их не возвратить.

      Их тайные миры не возродить.

      И каждый раз мне хочется опять

      От этой невозвратности кричать.

      Она такая была одна

      В груди горели яркие мимозы

      У каждого, кто слышал её смех.

      Ей никогда не посвящали даже строчки в прозе —

      Она была как осень – не для всех.

      В красивом мире стать другим – отрада:

      Особенным казаться или быть.

      Светить сильнее ламп на автостраде,

      И ярче золота горя, любить.

      Все гонятся вперёд за звездопадом,

      Хватают звёзды, тянут до лица.

      Она была обычным листопадом —

      Невзрачным, но волнующим сердца.

      Она дарила нам улыбки, небу – душу,

      Казалось, неприметную совсем,

      А в этой простоте теплела даже стужа,

      Цвели поля нежнейших хризантем.

      Её волос коснуться больше невозможно,

      Колючим бризом омывает грудь…

      Ей – стать дождём, а нам – кричать истошно

      О том, что время вспять не повернуть.

      В красивом мире стать другим – отрада,

      Тушить огни и загораться вновь.

      Ей – слушать гром и пение цикады,

      А нам понять – она и есть любовь.