По рукам распишите мне розы,

      На ресницах, как тушью, смолой

      Нарисуйте сережки березы,

      На спине рассадите травой

      Позвоночника линию ниток.

      Одолжите у солнца рассвет —

      Позолотой на шее росинок

      Заплетите от зла амулет.

      Я хочу слиться телом с трясиной,

      В небо глянуть глазами весны.

      Закопайте меня под осиной,

      Чтоб цветами взошла у сосны.

      Ты не роза, ты – ромашка, ты цветёшь, когда жара,

      Под окном многоэтажки, за порогом у двора.

      Без забот, чужой опеки (хоть полей тебя, хоть нет)

      Зреешь ты, как в человеке зреет злоба много лет.

      Сорняком в садах игриво смотришь в майские глаза.

      Ты не роза, но строптива, и горька твоя роса.

      Медовый отлив в волне прямых, как струна волос.

      Созвездия на спине, и руки нежнее роз.

      В глазах утонул янтарь. И темной, со дна, смолой

      Сверкает её январь, сдувая кофейный слой.

      И сдержанна и светла, как солнца в мороз прилив.

      Июнь ей отдал тепла, влюбившись, и стал дождлив.

      Всё время в режиме дней. В заботы пушистый плед

      Укутав родных, друзей, готовит с утра омлет.

      А после – учёба, клуб, любимый, опять семья.

      И не размыкая круг, тем счастлива, что своя

      Для всех, в чьих глазах она читает в ответ любовь.

      Как имя своё верна загадке небесных строф.

      И космос её души, пожалуй, ценнейший клад.

      Открывший его в нем жив, а вне его ищет врат.

      Боится уйти с колен, манящих, как горный пик,

      Надолго покинуть плен – расстаться на целый миг!

      Медовый отлив в волне прямых, как струна, волос.

      Созвездия на спине, и руки нежнее роз.

      Так каждую распишу, кого бы не повстречал,

      Но та, для кого пишу – начало любых начал.

      Я маленький принц, а ты моя Роза.

      Я вырос, а ты все та же.

      И лишь по иному блестят твои слезы,

      Но ты в них намного краше.

      Прости, дорогая, я стал очень черствым,

      Скитаясь по всем планетам.

      Я видел такие сады на звездах,

      Что прелесть любого цвета

      В глазах моих тут же теряет краску,

      И даже твои наряды

      Уже не взывают былую ласку,

      Не ищут моей награды.

      Я видел так много и помнил так мало —

      Тебя лишь и те вулканы.

      И вот я вернулся: ни поздно, ни рано.

      Заткни мне шипами раны!..

      Мы вечно в ответе за тех, кого любим,

      За тех, кого приручили.

      Но,