Teologica. Maxim Berns
Читать онлайн книгу.
не вдохнуть в них жизни никогда.
Я знал тебя, как знает свет звезды
Свой долгий путь с начала до конца,
Как помнят рыбы скользкий бег воды
И понимает смертник цель свинца.
Я провожал тебя закатом в ночь,
Встречал рассветным криком голубей —
Я смог бы все, чтобы потом не смочь
Забыть тебя в названиях этих дней.
Ты уходила, плача в образа,
И возвращалась с ветром налегке —
Горели сказкой дикие глаза,
Облизывая розу на руке.
Ты умирала, но не в этом суть —
Мне говорили плакать на кресте,
И что тебя во веки не вернуть…
Ты воскресала рифмой на листе!
Я жду тебя, теряясь в именах
И телефоном космос обзвонив,
Прощупав преисподнюю в зеркалах
И рай на тысячи лет опередив.
Ты приходи, я приготовлю сон,
Я накурю постель, расплавлю воск,
Я буду выть с волками в унисон,
Чтоб ты вошла калибром в бледный мозг.
Вольск, 08.06.99 года
* * * (Он был в миллионах вселенных…)
Он был в миллионах вселенных,
Он знал миллиарды галактик,
Расстреливал военнопленных,
Как сотни движений и статик.
И тысячью глаз в атмосфере
Он видел, что падает космос,
Он был только облаку верен,
Хоть это и было непросто.
Ковал сапогами железо
И чувствовал время дрожанием,
Разрядом из серии «пьеза»
И музыкой солнцестояния.
Он верил, что мысль бесконечна,
Что боль искажает пространство,
И сказка все так же беспечна,
Как господа белое братство.
Вольск, 01.07.99 года
Вечного скитальца
Долетай до неба, возвращайся снегом
Мягким и пушистым в грубость моих пальцев,
Пролети над ветром легким тоном бега,
Жестом неумелым вечного скитальца.
Я возьму в ладони холод блеклых красок,
Все твои миноры и немного дальше,
Ты растаешь в страшной сути лисьих сказок,
В грусти томных песен без единой фальши.
Ты заплачешь солью радости и смерти,
Превратишься в воду, растворишься в теле.
У нас станет лавинг, у нас будут дети,
Только донести бы мне тебя в постели.
Только б тронуть чудо в пламенных ладонях
И успеть заметить на щеках багрянцы.
Пусть рыдает ветер – он тебя не тронет,
Я спасу одежды вечного скитальца.
Вольск, 12.09.99 года
Музыки убийца
Отмывая этот странный полдень
Золотым песком в руках бродяги,
Мой Иисусе ни на что не годен,
Разве что сколачивать коряги.
Разве что взбираться на Голгофу
И рыдать оттуда чистым словом,
Что сплетут в мирские катастрофы,
Ангелы развеют по дорогам.
Это всё усталость от скитаний.
Я намажу кровью свои уши,
Чтобы превратиться