– Не знаю. Она же спиной к нам.

      – И что? Не привык еще? Девушки всегда к таким, как ты, спиной поворачиваются. Эта – красотка. Уж поверь. Я знаю, о чем говорю.

      – О, да. Знаток нашелся.

      – Говорю, что уверен! К тому же я видел отражение ее лица на экране, когда она проверяла свой смартфон.

      – С такого расстояния?

      – Мы живем в век технологий. Я сфотографировал, приблизил и рассмотрел. Показать?

      Киваю.

      Филипп достает телефон, пролистывает галерею девушек в купальниках, останавливается на темном пятне, жмет и разворачивает фото на весь экран.

      – На.

      – Что это?

      – Она.

      – Где?

      – Вот.

      – Где?

      – Да вот же.

      – Она что, черный квадрат?

      – Ха-ха, не смешная шутка, и если быть точнее, это не квадрат, а прямоугольник. Вот здесь, смотри, – он растягивает пальцами изображение и увеличивает неразличимый участок снимка до пиксельных кубиков. – Ты приглядись. Видишь? Это ее смартфон, а это силуэт – отражение лица.

      Ничего не вижу, но киваю.

      – То-то. Красавица.

      – Хорошо. Пусть будет красавица.

      Спор окончен, мой друг не считывает иронию, успокаивается, уверенный, что ему удалось во всем меня убедить. И ладно. Мне не трудно остаться за флагом.

      – Эх, такая красотуля… – говорит Филипп и качает головой, любуясь пятном на экране. – Красотуля и лесбиянка, – добавляет он и чешет подбородок.

      – Что?

      – Да-да. Лесбиянка.

      – Пф. С чего ты взял?

      – Точно тебе говорю – лесбиянка, как пить дать. Готов поспорить на что угодно, она любит девочек.

      Не собираюсь с ним спорить, тем более выяснять его придуманные «убийственные» аргументы на этот счет.

      Усаживаюсь на свое место и пододвигаю клавиатуру, мол, все, дорогой друг, тебе пора, а мне пора за работу.

      – А что ты так расстроился? Думаешь, не будь она лесбо, у вас бы с ней получилось?

      – Ничего я не думаю.

      – Да, конечно. Знаю я тебя. Но ты даже не напрягайся. Будь уверен, ничего бы не вышло.

      Филипп начинает меня подбешивать.

      Почему ему прям жизненно необходимо каждый раз спроецировать на меня свои больные фантазии, лично их же обгадить, опошлить и после всего попытаться еще самоутвердиться за мой счет, принижая меня в моих же глазах?

      – Почему не вышло бы?

      – Сам знаешь почему.

      – По-твоему, я так плох?

      – Не плох, а лох.

      Ну вот, он опять за свое.

      Лучше промолчать, а то поссоримся,