Мне дорого любое время года:

      И зимних вьюг певучесть за окном,

      Весенние бушующие воды,

      И летний мир, пропитанный теплом.

      Мне нравятся морозы и метели,

      Снежинковые вальсы на ветру,

      Весенние поющие капели,

      И россыпь лепестковая в саду.

      И летней ночи пряное дыханье,

      И хор цикад, и в травах мотыльки,

      Но осени особое шептанье,

      И тихое безмолвное прощанье,

      Душе моей особенно близки.

      И тишина вливается подкожно,

      Под лёгкое волнение в крови.

      И кажется, лишь осенью возможно

      Услышать приближение любви.

      Под белым кружевом снегов,

      Я белым кружевом стихов

      Пишу, как будто не дышу —

      На белом белое пишу…

      Я белым белое пишу,

      Из сердца слово выношу

      На этот бело-с-нежный свет,

      Ты прочитай его, поэт.

      И вслух его произнеси,

      И пронеси, и пронеси

      Над белым кружевом снегов

      По строчкам всех своих стихов…

      Снег летит. В снегу заря.

      Сыплет снег из-под пера.

      И зима в своём расцвете,

      В самом-самом белом цвете.

      Тише стал мой тихий дом,

      Лишь затягивают вьюги,

      Как печальные подруги,

      Ночью песни за окном

      О вселенских чудесах.

      В этих странных голосах,

      И прощальных, и венчальных,

      И торжественно печальных,

      Где тревога и покой,

      Есть особенный настрой,

      Мир нездешний, невесомый

      И знакомо-незнакомый.

      Дух