Не хочется вопросов и советов,

      Какой верней дорогою идти…

      А хочется свернуть и прямо в лето,

      По полю с ветерочком по пути.

      Где птицы в позаброшенной глубинке,

      Выхаживают деточек-птенцов,

      По узкой зарастающей тропинке,

      Пройтись следами дедов и отцов.

      Не хочется, как правильно, как надо,

      Как кем-то всё рассчитано уже…

      А хочется, без всякого расклада,

      Лишь только, чтобы было по душе.

      А хочется обычного, простого:

      Услышать среди запахов весны —

      Фиалкового лёгкого, и слова,

      Проросшего из зёрен тишины.

      А хочется любимого, земного —

      Клубнично-земляничного на вкус,

      И пить росу из васильковых уст,

      И неба – голубее голубого…

      Весна. Апрель. Холодный ветер.

      И странный двадцать первый век.

      Не бегают по лужам дети,

      И одинокий человек

      Идёт-бредёт себе куда-то,

      Застыл в задумчивости взгляд.

      Идёт неспешно, виновато,

      Как будто сам себе не рад.

      О чём он думает, что ищет?

      За снегопадом дождепад.

      Не слышно птиц, склонилась вишня.

      Зелено-серо-белый сад.

      Пора невстреч. Пора немоды.

      Пора сердечных непогод.

      Апрель. Тринадцатое. Полдень.

      Две тысячи двадцатый год,

      Запахло майскою весной,

      Сиренью, вишней и Победой,

      И порохом, и… тишиной…

      Нездешней, странной тишиной…

      Я помню, слышишь, помню, деда…

      Окно открыто… Дождь стучит

      По веткам, по земле, по крыше

      И на стекле о чём-то пишет,

      Да ветер занавес колышет

      И голосом твоим молчит…

      Что недосказано тобой,

      О чём в полях шептали росы,

      Я допою – стихами, прозой…

      А дождь по стёклам дышит слёзно…

      Там где-то твой последний бой,

      Твоя последняя весна…

      И дождь под хутором Губени,

      Где стихла песня соловья…

      Огонь… Ещё огонь… Мгновенье…

      И – тишина… И… тишина…

      И дождь… И слёзы… И весна…

      И дальше, дальше тем осколком

      Летит над миром похоронка,

      Туда, где под горой речонка…

      Где твой сыночек и жена…

      Где всё хранит твои следы,

      В печи тепло, гитара, флейта

      И столько песен недопето,

      Где ждёт ромашковое лето

      И в птичьем