Я выхожу на свет…. Михаил Годов
Читать онлайн книгу.
в меру сил и голоса живого:
Всевышний дал мне это право слова!
И это счастье кажется мне сном…
Но труд поэта с тяжким схож крестом…
И хлеб его не слаще, чем полова:
Ведь боль души – поэзии основа…
Лишь временами радость бьет ключом!
Пусть на душе и шрамы, и заплаты,
Но мне не надо выше этой платы —
Слезы горячей на твоих глазах
И пониманья, чувством глаз разъятых,
Касанья рук, целящих, словно мята,
Скупых похвал на любящих устах…
Сонет 988
Скупых похвал на любящих устах —
Чего скрывать: поэта мучит жажда…
Пускай понять его не сможет каждый,
Но пашет он на совесть, не за страх.
Да, это так: он «пашет» на полях —
Страницы книг: посев и жатвы – стражда!
И он ее сбирает не однажды,
А не транжирит время в кабаках.
Хотя смочить не грех от жажды рот,
Поэт в грязи такое вдруг найдет,
Что онемеют души от восторга
И опьянеют моментально вдрызг!
А «чернота» поднимет злобный визг…
Но места нет в поэзии для торга!
Сонет 989
Но места нет в поэзии для торга:
Быть должен честен я перед собой!
Не тягощусь подобною судьбой:
Душа поэта – архисложный «орган»!
И хоть его распиливайте в морге
И хоть его ведите на убой,
Он предпочтет проститься с головой:
Не снизойдет до лживых од и оргий!
Да, непросты поэта день и хлеб,
Но я готов благодарить взахлеб
За эту горько-сладкую неволю,
За эту безграничную свободу!
Благословляю радости и боли
И я любви петь не устану оду!
Сонет 990
И я любви петь не устану оду!
А зло готов и ненависть проклясть!
Пусть не всегда ложится карта в масть,
Обжегшись, я не стану «дуть на воду»!
И не ищу в реке напрасно броду,
Той, что привык я жизнью называть.
И буря чувства мне – родная мать,
И я на раны сыплю соль и соду!
И добавляю от души я перца,
Чтоб ощутить и кожею, и сердцем
Всю Мира боль, страдания и беды:
Ведь их назначен Богом я полпредом,
Ведь это все есть хлеб и соль стиха!
Их не предам, на душу взяв греха…
Сонет 991
Их не предам, на душу взяв греха:
Ни музы, ни единственной – любимой!
Любовь поэту так необходима,
Ведь без любви душа сухим-суха:
Не прорастет в душе такой и мха —
Она мертва и зноем опалима…
И я готов быть вечным пилигримом,
И будет доля пусть моя лиха,
Но я приду в любви однажды Мекку:
И лишь тогда я стану Человеком!
И полнюсь я молитвенным восторгом,
И предвкушаю миг свиданья с ней,
И жажду встречи с каждым днем сильней:
Трепещет сердце – самый чуткий орган…