а боль мицелием гриба

      вросла в тебя

      слова как стоны

      ты говори их, говори

      ты позвони по телефону

      и набери

      сто два – сто – три

      гудки, гудки, дождись ответа

      дождись

      а скорость ветра, звука, света

      как кисть

      рисует странные сюжеты

      где ты кричишь, бежишь, летишь

      не понимая, кто ты, где ты

      а жизнь

      кует свои приоритеты

      и раздает свои медали

      нелепым глупым манекенам

      едва ли

      кто-то знает цену

      всем этим схемам и шаблонам

      так принятым на этом свете

      ты позвони по телефону

      и может быть

      тебе ответят

      Сойти с ума?

      Как это просто,

      Когда с ума сошел весь мир,

      Когда луна

      Натерта воском

      До дыр,

      Когда ласкает ветер кожу.

      Она тепла, она нежна.

      Ах, Мастер, разве это сложно —

      Сойти с ума? Свести с ума?

      Играть судьбой, собой, словами,

      Ловить, жонглируя, мечты.

      Ведь я вросла в тебя корнями.

      Где я? Где ты?

      Ночь холодит ментолом душу.

      Ты видишь – я могу летать.

      Ах, Мастер, неужели нужно

      Мне умирать?

      И неужели по-другому

      Нельзя никак? Никак нельзя?

      Больница. Смерть. Могила. Омут.

      Где ты. И я.

      А выбор был. Он сделан мною.

      Бумага. Подпись. Не забыть.

      Никто не шутит с Сатаною.

      А он – любитель пошутить.

      Мне не слышны аплодисменты.

      Внизу спектакль, успех, размах…

      А километры киноленты

      Серпантином в волосах.

      Такого странного сюрприза

      От Сатаны не ждал никто.

      Смотри. Рождается актриса

      Из умирающей Марго.

      Так много боли в моей ране.

      Так много крови в облаках.

      Прощай… До встречи… На экране…

      В веках…

      удар двенадцатый часов

      он превратит карету в тыкву

      закончит бал и спросит: «Ты кто?»

      без виз

      дипломов

      паспортов?

      а ты к ответу не готов

      к чему тебе такая спешка?

      еще не выучена роль

      не офицер, не ферзь, не пешка

      и не король

      и непонятною фигурой

      неясной

      чуть карикатурной

      скользишь

      вверху

      внизу

      везде

      стараясь стать собой.

      это не ты висишь на кресте

      это – другой.

      Кому-то повезет.

      Кому-то.

      Может быть, даже мне.

      Прыжок.

      И шелк парашюта.

      Меньше одной