Пусть насилует небо гроза,

      день отдаст пусть свой трон темноте,

      по щеке пусть стекает слеза,

      – не заметят Её при дожде…

      Город спит…

      Я сегодня не сплю,

      – я возьму эту ночь напрокат,

      и откроюсь, – кого я Люблю,

      и кому ночь отдать был бы рад…

      Кто же даст мне ответ: «Почему,

      Любят лишь в сладострастия миг»?

      Может, это внушают к тому,

      чтобы я головой не поник?

      Меня предали…

      Надо терпеть…

      И не нужно устраивать крик…

      Что я мог в этой Жизни успеть,

      если плёлся, как дряхлый старик?

      Пусть порочно желтеет луна,

      развращая огни фонарей,

      я, промокнув от нитей дождя,

      упаду, не дойдя до дверей…

      Я Любил, но я не был Любим,

      и надеялся, ждав у окна…

      Ждал я долго, всем Духом своим,

      а дождавшись, увидел – стена…

      Она строилась множество лет,

      из насилия, лести и зла,

      и ворот в стене попросту нет,

      – меня к ней моя Жизнь привела…

      В клочки молния небо порвёт,

      разделив наши Жизни чертой,

      меня кто – то сегодня убьёт,

      и останется счастье мечтой…

      Утром радуга встанет…

      Поймёшь,

      что могила моя где – то рядом…

      Ты тихонько меня позовёшь…

      Станет дождь погребальным обрядом…

      Ну а радуга в нежных цветах,

      всполоснётся Твоими слезами,

      будешь видеть меня лишь во снах,

      станешь Чувствовать только глазами…

      Я лицо подставлю дождю,

      пошагаю домой неспеша…

      Точно знав, что домой не дойду,

      я кричал Тебе, как Ты нужна…