Элегантная запойная тоска

      Во фраке, чёрный и строгий

      Допью свою порцию коньяка

      Перед моей дорогой

      Моя дорога и только моя

      Бумажная русская старая…

      Из одного города в другой

      И ещё один серый город

      И ещё одни вспыхнувшие глаза

      Жаление о том, что не молод

      Есть бабы, которых нельзя

      Я пустой-пустой и тихий

      И спокойный…

      Я вожусь с детьми по-детски

      Зябко всё переживаю

      Нашу маленькую встречу

      Твои тоненькие пальцы

      И холодные колени

      Так по-детски угловато…

      Так устало так протяжно

      Выступили из-под юбки

      Я натворю много бед

      Причиню близким страдание

      И даже тебе, самой дорогой,

      Нужно будет плакать…

      Нужно будет проклинать день

      Когда ты меня встретила…

      Так неудачно сложилась моя жизнь

      И я не виноват…

      И я не могу исправить…

      Уходить в листопад

      И в церквах свечи ставить

      Ничего нет… Только есть…

      Твоя комната…

      И пустая громадная тень

      Нас обоих на белом ковре

      Когда я уйду будет утро

      Или вечер или смерть

      Но мне наплевать…

      Потому что всё оборвалось во мне

      Вся тоскливость в нашем небе

      И в квартире полутёмной

      И в холодных на минуту

      Мной тронутых коленях

      Не исправить после в сказку

      И никем не будет понят

      Этот миг

      И будет жаль что сомнут тебя другие

      Что цветёшь ты для других

      Думаю – плывёт мартышка

      Глупая мартышка в чёрном трюме

      В том стальном и пахнущем заводом

      И безвыходностью что когда-то

      Я в себе немыслимо носил.

      Если б мог я от утра до ночи

      Всё писать пытаться за столом

      За дощатым за немым за мытым

      На котором после злых усилий

      Я найду мне нужные слова

      И приедет грустная мартышка

      Человечья грустная улыбка

      Милые покинуть острова…

      Будешь жить среди зимы и лета

      Замирать ночами в уголке

      То ли в цирке то ли у поэта

      Что в твоей протянутой руке

      Просишь не забыть тебя