Он мне приснился. Тени. Ирина Зартайская
Читать онлайн книгу.
в твоей книжке? – спросила Янка и повернулась к Кире.
– Про любовь, конечно, – ответила та, улыбнувшись.
– И только-то? Ну, это скучно…
– И вовсе не скучно, – Кира перетянула на себя одеяло.
– Скучно! – Янка потянула обратно.
– Нет!
– Да!
Одеяло оказывалось то на одной, то на другой стороне кровати, пока наконец не свалилось на пол.
– А всё-таки признайся, что тебе Марк понравился, – Янка строго посмотрела на Киру.
За окном громыхнуло так, что девочки взвизгнули.
– Прямо как в кино, – Кира подняла одеяло.
Янка снова укрылась с головой и глухо спросила:
– Ну?
– Может быть… А может, и нет.
– Может – не может. Устроила тут ромашку! – Янка прислушалась. – Слышишь, как деревья трещат?
– Слышу, – прошептала Кира.
И они стали слушать грозу. А она кряхтела, шумела, шуршала, спотыкалась о корни и запутывалась в кустах. И, только когда девочки уснули, стихла.
Кире снилась книга. Огромная, будто гора, по которой Кире приходилось карабкаться.
«Где-то это уже было, где-то было…», – говорил голос.
Кира нервно листала книгу.
Где-то было… Было, было… Но когда? Где?
Она никак не могла отделаться от мысли, что это происходило с ней. Перебирала в памяти глянцевые и матовые, цветные и чёрно-белые страницы воспоминаний. Раньше она никогда не интересовалась ничем, кроме «содержания», потому что оно ей уже все рассказывало. Всё, что она хотела увидеть и понять, было на первой странице. Но здесь…
Где-то это уже было, где-то было… Глаза бегали по странице… Кира облизала пересохшие губы…
Она впервые заглянула дальше оглавления. Цифры внизу мелькали одна за другой: 5, 18, 45, 60… Кира не понимала, что происходит, почему она не может увидеть жизнь, как раньше? Она произносила звуки, они складывались в слова, слова в предложения…
«Где-то это уже было, где-то было…», – всё шептал кто-то.
Конец, уже конец, а губы не переставали повторять содержание. Что в нём? Она сама? Как же так? Неужели вот так просто кто-то взял и написал книгу о ней? Она знала, что это было. Теперь она знала точно, где и с кем. С ней, с ней самой. В этой жизни… Или в прошлой? Страницы, точно пронумерованные, сложенные в главы и аккуратно сшитые… Вот так просто сшили её движения, склеили канцелярским клеем, ровно и безжалостно. Тысячные тиражи её мыслей, переведённых на разные языки, издали и разослали по городам и странам…
Наутро солнце сияло так, будто грозы и не было. Голубое небо слепило глаза своей чистотой, а земля, умытая и свежая, пахла ягодами.
Кира сидела, сложив ноги по-турецки, и читала. Янка вертелась перед зеркалом, примеряя весь гардероб, который сумела увезти с собой.
– Как думаешь, – спросила она, приложив к себе платье, – мне идёт зелёный?
– Угу, – отозвалась Кира, не отрываясь от книги.
– А красный? – Янка повернулась.
– Ага.
– А бегемоты?
– Да, да, – всё так же рассеянно ответила Кира, и Янка недовольно