Мобберы. Александр Рыжов
Читать онлайн книгу.
несмолкаемый рев машин на перегруженном Невском. Прохожие замерли, руки с мобильниками опустились, неподалёку остановилось полицейское авто, но из него никто не вышел – видимо, сидевшие в нём пытались осмыслить происходящее.
Рита уже догадалась, что это и есть обещанный моб. Вспыхнувшее вначале раздражение почти мгновенно пропало, она сидела и смотрела на удивительное представление, разыгрывавшееся перед тёмным фасадом «Казанки». Хлопушек оказалось много, мобберы приводили их в действие с отсутствующим видом, будто совершаемое сейчас было занятием обыденным и даже скучным. Рита поймала себя на том, что считает залпы:
– Сорок восемь… пятьдесят пять… шестьдесят три… семьдесят…
– Ну как? – прорвался сквозь стрельбу громкий голос.
Рядом вместо незнакомого парня сидел Вышата. Он был доволен.
– Здоровский моб, правда? Асмуд придумал.
– Семьдесят шесть… Разве сегодня праздник?
– Зачем праздник? – искренне удивился Вышата. – Фейерверки по праздникам – это тривиально. Гораздо интереснее устроить фейерверк в будни, без всякого повода, исключительно ради удовольствия. Если бы сегодня был Новый год, никто бы и внимания на нас не обратил. А сейчас – смотри! – народ прямо зависает.
– Восемьдесят семь… Забавно! Девяносто четыре… сто один… всё?
Канонада стихла. Воздух наполнился шумом двигавшегося транспорта. Мобберы, сделав своё дело, стали незаметно исчезать с импровизированной сцены. Вышата нахмурился и вытащил из кармана ещё одну петарду.
– Сто один? Нехорошее число. Мы же не императора хороним, – и он задорно бабахнул вверх.
В ушах опять зазвенело, в барабанные перепонки ударила тугая волна, но Рита не почувствовала дискомфорта – в голове у неё застряли слова Вышаты.
– Что ты сказал? Какого императора?
– Была такая традиция: когда в России умирал император, пушка Петропавловки стреляла сто один раз. Ты не читала записки Кропоткина?
– Сто один выстрел… – проговорила Рита, и всё стало до смешного просто. – «Импи подскажет». Импи Барбикен – председатель «Пушечного клуба»! Жюль Верн… Какая же я остолопка!
– Ты о чём? – непонимающе заморгал Вышата.
– Идём! – Она вскочила и дёрнула его за плечо. – Здесь есть поблизости интернет-кафе?
– Должно быть…
Она потащила его за собой по Невскому, вглядываясь в вывески на домах. «Сто один, сто один!» – отдавалось в голове.
– Пушка стреляла только по случаю смерти императора? – отрывисто спросила она, лавируя между прохожими.
– Нет, – ответил еле поспевавший за ней Вышата. – Когда в царской семье рождался ребёнок, стреляли тридцать один раз, а на юбилеи…
– Фиг с ними, с юбилеями… Где же это долбаное кафе?
Навстречу попалась группа футбольных фанатов с зенитовскими шарфами. Они шало размахивали руками и обещали порвать ЦСКА, как тузик грелку.