Случилось так – один художник

      Из белокаменной Москвы

      Влюбился в этот край таежный,

      В ручьи да шаткие мостки.

      Когда, забыв про осторожность,

      Он день за днем писал, спеша,

      Случилось то, что невозможно, —

      Здесь пролилась его душа.

      Он не на Севере родился,

      Но здесь провел так много лет!

      Навеки с Севером сроднился

      И разгадал его секрет:

      Когда березку обнимаешь

      В порыве радости, как мать,

      Россию сердцем понимаешь,

      Ее иначе не понять.

      Здесь каждый храм из бревен срублен,

      Он ладно скроен, крепко сшит,

      Морозом северным продублен,

      Что на Крещение трещит.

      На этот праздник каждый житель —

      Охотник, каменщик, солдат, —

      Оставив теплую обитель,

      Ныряет в прорубь,

      Стар и млад.

      А на рождественские святки,

      Оставив все дела свои,

      Спешат соседи без оглядки

      Смотреть кулачные бои,

      Идут деревня на деревню

      Или деревня на село…

      Таков уж был обычай древний,

      Как жаль, что время унесло…

      И здесь художник своенравный

      Не просто стал монахом жить —

      В сюжет своей картины главной

      Он жизнь свою хотел вложить.

      Он все писал —

      Как стынут сосны

      В серо-зеленом тусклом сне

      И то, как дальние погосты

      Столетья дремлют в тишине,

      Как, упираясь, держат храмы

      Весь звездный купол над собой,

      Храня в себе былые драмы,

      Кому-то ставшие судьбой…

      Когда ж звезда с небес слетает

      В своем последнем вираже,

      Все верят – места не хватает

      Еще одной земной душе.

      Она так робко ввысь стремится,

      Как пар над светлою водой,

      Но вскоре рядом загорится

      С Полярной северной звездой.

      И так художник встретил старость…

      Он все, что мог, успел сказать,

      И