Сказки для потомков – 3. Артур Арапов
Читать онлайн книгу.
дура! – ругался поэт. – Тебе-то что! А у меня уже рука не поднимается выписывать эти каллиграфические узоры, которые ты мне нашёптываешь!.. О, мой бог!.. сколько я их уже написал!..
– Плохо мне, – стонала Муза, – плохо!.. Гибну!..
– Брось! Что с тобой станется?! Выпей вон чего-нибудь… там, в баре, посмотри. А я пока сам напишу, что посчитаю нужным.
– Да ведь ты опять какую-то дрянь напишешь, – посетовала Муза, тяжко вздыхая.
– И пусть дрянь! – упорствовал поэт. – Зато за дрянь мне заплатят, а за твои узоры… бисер рифм и благозвучность строк… только духовным хлебом и приходится питаться!
– Духовная пища первостепенна, – шмыгая носом, напомнила Муза.
– Для тебя – да, – кивнул поэт. – А для меня – нет! Я живой человек. Мне кушать надо! И не духовную, а сытную, плотную пищу!
– Я всегда подозревала, что ты предатель! – глаза Музы наполнились слезами. – Ты готов променять большое, возвышенное искусство на мелкое и низменное пристрастие к пожиранию и выпиванию!
– Не вижу в этом ничего плохого! – выкрикнул поэт. – Я сам себе хозяин!
– Жадность стала твоей хозяйкой, – констатировала Муза. – Когда ты пишешь сам, любое твоё произведение звучит как "Дайте денег!" и больше никак!
– Всё! Закрой рот! – поэт шибанул кулаком по столу. – Не мешай мне творить!
Руки его судорожно заплясали по кнопочкам пишущей машинки, сатанинская ухмылка обнажила ряд кривых зубов, глаза запылали алчным пламенем.
– Когда увидел я во сне,
Овал её лица,
Всё разом вздыбилось во мне
До самого конца!
(декламировал поэт рождающиеся в пошлом угаре вирши, будто нарочно издеваясь над бедной Музой)
Мы с нею выпили ситро,
И опосля того
Схватил её я за бедро,
И укусил его!
– Фу-у-у! – презрительно скосилась Муза. – Ну как ты можешь писать такую чушь? Такую обывательщину?! Ты вбиваешь в меня ржавый гвоздь! Гвоздь бесталанности! В самое сердце вбиваешь! Этими вот своими низостями!.. Как это жестоко с твоей стороны!.. Ну вернись, прошу тебя… Вернись в большое искусство!
– Да плевать мне на искусство! Тьфу! Тьфу! И ещё раз тьфу! – наплевал поэт на искусство. – Вот ещё!.. Какая невидаль!.. Искусство!.. Да грош ему цена, твоему искусству, если за него никто не платит и никто его не понимает!
– Понимают, но, увы, не все, – осмелилась опротестовать Муза. – Люди ещё слишком малы, чтобы осмыслить всю прелесть истинного! Они как дети! Пока только учатся, постигают жизнь через неприятие и приятие. Миллионы лет, по крупице, маленькими шажками приближаясь к абсолюту истины!.. Понадобится ещё не один миллион лет, чтобы, наконец-то…
– У меня нет времени ждать! – грубо прервал тираду праведных мыслей поэт. – Мне как-то жить надо! А для этого нужны деньги. Желательно большие!
– Но разве для того лишь ты родился, учился ходить, читать и писать, чтобы теперь, когда ты стал кем-то, всё бросить и жить только ради денег?
– Да! – кивнул поэт. – Без натуральной пищи духовная не нужна! Тело помрёт