Лапочка для Демона. Мария Зайцева
Читать онлайн книгу.
а следом не менее мерзкий женский вокал, неумело и диким нижегородским акцентом выпевающий что-то из репертуара Билли Холидей.
И в параллель раздается телефонный звонок.
На экране высвечивается номер матери. Наверно, нашла очередную претендентку на роль моей жены и теперь меня высматривает.
Эти два звука смешиваются, бьют яростью в мозг. И я киваю Митрохе:
– Валим.
Новый клуб похож на стопятьсот других старых московских заведений.
Как обычно, дорого-богато с претензией на стиль и «модно». В этом месяце, судя по-всему, модно в натуральность.
Дерево, балки, панели… Солома? Или кажется? Навоз в инсталляции предусмотрен?
И всё равно это лучше предложенной матушкой богемки.
Здание здоровенное. И, судя по тому, что находится в ебенях, стоял тут когда-то непритязательный заводик по расфасовке чего-нибудь. А потом здание пустовало на радость местным бомжам. Ну а теперь тут пафосный клубешник.
Год-два поработает, соберет все сливки, и закроется.
Нормальный бизнес-процесс.
Сейчас время коротких и ярких проектов. Долгостроем никто заниматься не хочет. Не выгодно и выхлопа моментального нет.
– Пошли, – Митроха здесь, как рыба в воде. Свой.
И даже поведение меняется.
Теперь уже не такой заискивающий взгляд, и косит на меня меньше.
Наоборот, плечики расправил, брюшко втянул. Ишь ты… Прямо король мира.
Я опять усмехаюсь, гляжу на себя в огромное, искусственно состаренное зеркало напротив гардероба.
Длинный, мосластый, небритый и лохматый.
То-то мать неодобрительно косилась на мою смурную рожу. Но ничего не сказала. Характер мой знает потому что.
Пусть радуется, что пиджак нацепил вместо обычной толстовки, и джинсы вместо спортивных штанов. Правда, с обувью подкачал, но мои любимые кроссы ни на какие ботинки не променяю.
И так вырядился дураком, лишь бы ей потрафить. Глядишь, отстанет от меня на полгодика.
Небольшие усилия за спокойную жизнь.
На фоне разряженного в зауженные по-модному брюки и розовую рубашку Митрохи смотрюсь прикольно.
По крайней мере, бабам вроде нравится.
Скольжу глазами по танцующим девчонкам, невольно останавливая взгляд на рыжих. Мне в последнее время как-то рыжие нравятся. Почему-то. Не важно.
Но мелькание цветных полос всех делает одинаковыми, а потому просто шагаю мимо танцпола следом за Митрохой на верхний уровень. Где как раз и есть випы.
Весть периметр здоровенного помещения, заполненного под завязку танцующими людьми, обнесен балконом. Широченным, разделенным на секции. В глубине этих секций прячутся мягкие лаунж-зоны. А, если встать и облокотиться на перила, то можно сверху наблюдать за танцующими.
Обычное размещение, ничего особенного.
Но лучше, конечно, в випах, чем внизу, за боковыми столиками.
И сцену видно. Хотя, смотреть там пока что не на кого. Диджей танцует за болванками, крутит, качает толпу.
Ну,