Нахмурившись, мы отправились вслед за этим рыхломордым. Мне даже спрашивать не хотелось, кто он там по батюшке будет.

      Обойдя дом, вышли на большую площадку, заставленную контейнерами.

      – На каждого переселенца выдаётся один набор защитных панелей, персональная станция, усиливающая входящие сигналы, и сухпаёк на неделю. Всё!

      – Как это всё? – нахмурился дедок. – А вездеход? А погрузчик класса "М"? Мы были у юриста, нам всё разложили по полочкам. И чётко указали за что мы заплатили.

      Я сделала умное лицо и выпятила подбородок.

      – Нет у нас погрузчиков, – рожа градоначальника краснела.

      Мой планшет подал входящий сигнал. Увидев номер Мортена, я быстро развернула окно.

      – Долетела, детка? Нормально всё?

      Я призадумалась и расплылась в улыбке.

      – Любимый, ты представляешь здесь просто бардак! Базы данных у них не работают! Нас отказываются регистрировать! Погрузчик и вездеход, за которые мы заплатили, нам не хотят отдать. Говорил твой папа – жульё одно. Он ведь генерал, нужно было слушать его. Наверняка, все продали и деньги в карман!

      Калеб опешил и приподнял бровь. Я развернула планшет и продемонстрировала ему рыхломордого.

      – Вот, любимый, местный управленец. Он не хочет отдавать нам наше.

      Мужик впал в ступор.

      – А я сейчас свяжусь с адвокатом и пусть он проверяет, что там с базами и погрузчиками, – загремел бас мужа. – И где наши деньги? В чьём кармане?

      Повернув планшет к себе, заметила, что Мортен сдерживает смех и качает головой.

      – Вот такие дела, родной, и как мне быть? Кругом бардак!

      – Звони моему папе, пусть разбирается. Не зря же он при генеральских погонах, – Калеб откровенно ржал. – И я скоро прилечу к тебе, любовь моя. У меня связей в армии много осталось, быстро пробью их базы…

      У моего муженька глаза блестели от веселья. Развлекается он. Смешно ему.

      – А ваш супруг из военных? – то ли подыгрывая мне, то ли всерьёз поинтересовался мистер Петер.

      – Да! Он инженер-подрывник, – с гордостью ответила я. – Напомни, любимый, своё звание. Ты ведь знаешь, я всегда всё путаю.

      – Майор космических разведывательных войск Земли в отставке Калеб Мортен, – представился супруг, глядя на пожилого мужчину.

      – Подполковник внутреннего отдела безопасности Марса Петер Руфкоф, можно просто Петер. Как тебя занесло в колонию, сынок?

      – Дела семейные, – Калеб развёл руками, – спасал своих и пришлось идти на крайние меры.

      – Ну, это ты лихо, – мистер Петер покачал головой.

      – Отделался легко: судили присяжные, минимальный срок с правом выбора места отбывания…

      – Послушайте, – перебил наш разговор градо�