Ты не мудреешь, человек:

      Напротив, ты теряешь разум!

      Я эту выговорил фразу

      И вслед задвинул створки век…

      И мыслей непрерывный бег

      Прервался… Оборвался сразу…

      Нет, тут не старческий маразм,

      А приговор, что Бог изрек!

      Какой тут, к дьяволу, прогресс!

      Ведь это путь назад – в пещеры!

      А ты качаешь бицепс, пресс,

      А надо мозг «качать» без меры!

      Но ты тупеешь с каждым днем!

      Чего тогда от жизни ждем?..

      Чего тогда от жизни ждем,

      Когда мы жизнь не уважаем?!

      Что мы пожнем? Что с урожаем,

      Коль поле выжжено огнем?!

      Взойти способно что на нем?..

      И что вокруг мы насаждаем?..

      Лишь сатану мы услаждаем,

      Служа исправно день за днем!

      Мы зомби, полуавтоматы!

      «Скороговорка» автомата —

      Вот лишь понятный нам язык!

      Нам ненависть свои диктует речи,

      И Мир вокруг жестоко изувечен,

      И лик его ужасен, страшен, дик…

      И лик его ужасен, страшен, дик:

      На горло наступающего Мира!

      «Рождественская сказка» у Шекспира,

      В тех пьесах, в коих гений так велик!

      На фоне пушек – шепот, львиный рык,

      В сравнении с «Хаймерс» и базука – «лира»!

      И что такое крах надежд у Лира,

      Коль миллионы – горя пик настиг?!

      «Размер», масштаб всегда играют роль!

      Но где шкала, чтобы измерить боль,

      Страдания людские чем измерить?!

      О, люди! Люди!! Люди-звери!!!

      Вам недосуг считать уже потери

      И только в кайф на раны сыпать соль!

      И только в кайф на раны сыпать соль

      Убогим человеческим уродам:

      Они сулят небытие народам,

      Свою играя роковую роль!

      Что плебс для них и всяческая голь?!

      Заигрывать? Давно уже не в моде!

      С ней смерть слилась в обнимку в хороводе:

      С рожденья вот их жребий и юдоль!

      И те давно уже не прячут фейс,

      Чьих планов людоедских полон кейс!

      «Идея-фикс» их – «золотой миллиард»!

      А, стало быть, миллиардов семь – в утиль:

      Все это не кошмар ночной, а быль…

      Я ошибиться б был до смерти рад!

      Я ошибиться б был до смерти рад!

      Но глянь вокруг: от прошлого – руины,

      И на костях вновь пляшут бабуины,

      И только гарь и пепел, тлен и смрад!

      Разгул инстинктов, крах, развал, распад;

      В огне дома, и храмы, и овины;

      И гибнут бабы, дети и мужчины,

      Что на