Когда весной разбитый лёд

              Рекой взволнованной идёт,

      Когда среди полей местами

      Чернеет голая земля

      И мгла ложится облаками

      На полуюные поля, –

      Мечтанье злое грусть лелеет

      В душе неопытной моей;

      Гляжу, природа молодеет,

      Но молодеть лишь только ей;

      Ланит спокойных пламень алый

      С собою время уведёт,

      И тот, кто так страдал, бывало,

      Любви к ней в сердце не найдёт.

      М ой дом везде, где есть небесный свод,

      Где только слышны звуки песен,

      Всё, в чём есть искра жизни, в нём живёт,

               Но для поэта он не тесен.

      До самых звёзд он кровлей досягает,

              И от одной стены к другой –

      Далёкий путь, который измеряет

              Жилец не взором, но душой.

      Есть чувство правды в сердце человека,

              Святое вечности зерно:

      Пространство без границ, теченье века

              Объемлет в краткий миг оно.

      И Всемогущим мой прекрасный дом

              Для чувства этого построен,

      И осуждён страдать я долго в нём,

              И в нём лишь буду я спокоен.

      Как землю нам больше небес не любить?

      Нам небесное счастье темно;

      Хоть счастье земное и меньше в сто раз,

             Но мы знаем, какое оно.

      О надеждах и муках былых вспоминать

             В нас тайная склонность кипит;

      Нас тревожит неверность надежды земной,

             А краткость печали смешит.

      Страшна в настоящем бывает душе

             Грядущего тёмная даль;

      Мы блаженство желали б вкусить в небесах,

             Но с миром расстаться нам жаль.

      Что во власти у нас, то приятнее нам,

             Хоть мы ищем другого порой,

      Но в час расставанья мы видим ясней,

             Как оно породнилось с душой.

      Зачем я не птица, не ворон степной,

      Пролетевший сейчас надо мной?

      Зачем не могу в небесах я парить

             И одну лишь свободу любить?

      На запад, на запад помчался бы я,

             Где цветут моих предков поля,

      Где в замке пустом, на туманных горах,

             Их забвенный покоится прах.

      На древней стене их наследственный щит

             И заржавленный меч их висит.

      Я стал бы летать над мечом и щитом,

             И