Июльский день над головой

      Завис безоблачной картиной,

      И пахнет скошенной травой

      По-над притихшей луговиной.

      Стомился чай на костерке

      С листом смородины и мяты,

      В тени на лёгком ветерке

      Так хорошо! Да будут святы

      В привычной трудной гонке дней

      Минуты хрупкого покоя,

      Чтоб в сердце – радость, а над ней

      Лишь только небо голубое!

      В привычной будням суете

      Вдруг остановится мгновение:

      И мы, погрязши в глухоте,

      Услышим вдруг костра томление,

      Учуем аромат травы,

      Что скошена была не нами,

      И крик таинственный совы,

      И песню, спетую волнами…

      И этот миг вернёт нас в мир

      Гармонии, красы и света,

      Где ветра ласковый зефир

      И небо – синью первоцвета.

      Что хочешь, в жизни уготовь,

      Пошли любое провиденье,

      Хоть неизбывное мученье,

      Моя религия – любовь.

      Её лишь истово храня,

      Согласен даже на проклятье,

      На поруганье, на распятье,

      Любовь – религия моя.

      Любовь и Бог – едины в сердце —

      Нам испытания несут,

      Но если к ним открыта дверца,

      От бед и от тревог спасут…

      И вечер бел, и ветер вял,

      Гулять – сплошное наслажденье,

      Мороз звериный нрав унял,

      Жаль – ненадолго, в воскресенье

      Опять до минус сорока,

      И месяц в небе, как ледышка,

      Насквозь продрогнет, а пока —

      Как после боя – передышка.

      Какой бы ни была погода,

      Как говорят, «всё благодать».

      И плюс, и минус – эпизоды

      В твоём решении – гулять.

      Скулит калитка на ветру,

      В труху изгнил замок-вертушка,

      Не бойся быть не ко двору —

      Давно бесхозная избушка.

      Не отпугнёт барбоса лай,

      В окне не дрогнет занавеска,

      Не пригласят к столу на чай,

      В стреху нежданная невестка —

      Берёзка бойкая пробилась…

      И так на сорок вёрст подряд

      Земля отцов осиротилась.

      И лишь калиточки скулят.

      Да! Всё заброшенное горько:

      Калитки, избы и дворы,

      Почти догнившая моторка,

      От сорняков поля пестры…

      Но это жизни перепады,

      Возможно, вскоре зов сердец